Frescura infantil. Por unos segundos participé de esa emoción, de esa alegría, de esas edades en las que el mundo y el tiempo se antojan infinitos, y las olas del mar, un juego de niños. Seguidamente se activó mi instinto adulto, curtido por los avatares de la vida. Las olas no son lo que aparentan, y la frescura puede trocarse por frio. El mundo está demasiado acotado y el tiempo se escapa entre los dedos como agua de mar. Como dijo aquel desalmado artillero de helicóptero; qué puta es la guerra.
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