UNA DE MIERDA PARA TODOS

Uno de los argumentos más socorridos al que recurren quienes intentan justificar al injustificable, es su impostada «defensa de las pensiones». Lo refieren como un acto magnánimo por parte del amado líder, convencidos de que lo hace por el amor que siente hacia los pensionistas, como si los fondos saliesen de su bolsillo en vez de la sobrecotización aplicada a las nóminas de los trabajadores, entre otros factores.

Va a ser que el amado líder apuesta a caballo ganador, erigiéndose en defensor a ultranza de las pensiones para llevarse a la saca el voto de los pensionistas acojonados. Total, solo tiene que abrir el arcón y repartir; lo que se dice disparar con pólvora del rey. Muy magnánima no parece la acción: es su puta obligación, con independencia de lo que hagan los demás.

Debe de ser la única obligación con la que cumple, obviamente por puro interés personal. Pero en lo que no reparan estas criaturas encandiladas por el amado líder es en otros asuntos. De entrada, lo de construir viviendas ha quedado de lado en la verborrea de la campaña electoral —porque eso es difícil de cojones—, pero hay otros datos que bien podrían tener en cuenta y caerse del guindo.
Por ejemplo: que en España hay más de doce millones de personas en riesgo de exclusión social. En los últimos diez años hemos pasado del puesto 15.º al 5.º en el ranking sobre la tasa de pobreza de la UE, yendo a la cabeza en pobreza infantil. La macroeconomía de la que alardea Don Espléndido va como un tiro, pero la economía doméstica va de puta pena y a peor.

Si los embelesados hicieran un esfuerzo intelectual y de amor propio, reparando en los asuntos relativos a los ingentes casos de corrupción, el control de las instituciones (como el TC, la Fiscalía del Estado o los medios de comunicación públicos), los despropósitos como la gestión de la red eléctrica o la ferroviaria, el tema de Ceuta, la expansión del narcotráfico y otras mafias, etcétera, no se caerían del guindo: se les caería el puto guindo encima. Ni qué decir, si tuvieran en cuenta ese sesgo autoritario subyacente que lo lleva a quitar de la ecuación a todo aquel que le estorba dentro de su propio partido o a definirse como la única persona válida para sacar al país adelante a pesar de sus ocho años de mandato.

Lo más grave es que el mesías de todos estos sin sustancia ha sentado un precedente que será aprovechado por la ralea que viene a continuación. Algunos dirán: «¡¡Por eso debes votar al mal menor!! ¡¡Tienes que elegir entre comer mierda o comer mucha mierda!!»... Qué consuelo. Pues, por lo que a mí respecta, va a votar un romano: a ver si la peña aprende de una puñetera vez. Seguid votando, malditos bastardos, y quien no sea resiliente, que se fastidie, porque va a caer mierda por un tubo sí o sí. Selección natural forever.

NOS TRAE AMOR

Me recordó aquella escena de Los Simpson (temporada 8, capítulo 10: El expediente Springfield) en la que el malvado señor Burns aparecía de noche por el campo, drogado, desorientado y brillando en la oscuridad por la radiación mientras decía aquello de: «Os traigo amor». Entre la multitud asustada que presenciaba la escena tomando a Burns por un extraterrestre, se oyó decir: «Nos trae amor… ¡no lo dejéis escapar! ¡Rompámosle las piernas!».

 Cuando en política recurren al amor de esa manera tan impostada, mal asunto. No es que haya que romperles las piernas, pero es para pensárselo.

Escuchar a Óscar Puente hablar de la «política del amor» ya es de traca; el mismo que días atrás calificó de rata a un oponente político. Si deshumanizar a una persona calificándola de rata —como hicieron los nazis con los judíos— es la política del amor, ¡apaga y vámonos! Con todo, frente a este despliegue de populismo al más puro estilo kirchnerista, que ante la falta de argumentos apela a las emociones primarias, habrá quienes caigan como moscas en esos brazos amorosos sin percatarse de que hay amores que matan o que, cuanto menos, llevan a un país a la quiebra institucional. A lo mejor es necesario que todo se vaya a la mierda para partir de cero con la lección aprendida.

CANON KALASHNIKOV.

Salí temprano para fotografiar por las calles de Cádiz. Todo transcurrió con normalidad hasta que, a mediodía en la Plaza de San Juan de Dios, un sujeto me chafó el rato de dispersión. Dos metros de altura, de origen africano, apareció de la nada raudo y veloz con talante amenazador, alertando a viva voz a otras personas de mi presencia, entre ellas dos chicas magrebíes con velo, como si yo estuviera haciendo fotos en un vestuario femenino. Vamos que, si me pillan unos cuántos como él, lo mismo me linchan sin mediar palabra.

 En los primeros instantes no entendí nada, pero reaccioné con decisión pese a su envergadura y juventud, pues bien podría haberme dado una paliza. Ante su actitud amenazadora, no me anduve con rodeos y le paré los pies ipso facto preguntándole con la vena hinchada, con qué autoridad venía a increparme cuando ni siquiera había sido objeto de mi encuadre; de hecho, ni lo había visto hasta que se abalanzó sobre mí. El tipo me replicaba a voces sin escucharme e invadiendo mi espacio, queriendo llamar la atención de los viandantes para ponerme en un brete, pero en cuanto le advertí que podíamos llamar a la policía para aclarar el alcance del asunto, tocó retirada.

 Las dos mujeres magrebíes que presenciaron la escena se quedaron mirándome con cara de asombro, como si le hubiera pegado una pedrada a un gato, porque para ellas, estaba claro que el malo era yo. Les pregunté si habían entendido lo ocurrido. Una de ellas, que hablaba español correctamente, me dijo que debía comprender al muchacho, porque en las redes sociales a menudo publican imágenes descontextualizadas para señalar o denigrar a ciertos colectivos. Le respondí que las suspicacias o las convicciones de terceros del tipo que sea, no pueden cercenar mis derechos aplicándome una especie de acusación preventiva en base a sus prejuicios. Le añadí un argumento clave: que cuando uno viaja o se instala en otro país —da igual que sea de Noruega, de Mozambique o de cualquier otro rincón del mundo—, lo lógico es amoldarse a las costumbres, la legalidad y el respeto a las normas del lugar de acogida, no pretender imponer sus criterios y costumbres a los locales. Sería absurdo que un inglés me exigiera conducir por la izquierda en España porque en la pérfida circulan así.

 Poco después, cuando las dos chicas siguieron a lo suyo, vi al sujeto de dos metros sentado junto a un colega y otra chica de color ataviada con un velo, en la terraza de un bar en esos momentos cerrado. Sobre la mesa tenían suvenires que estaban exhibiendo para la venta, qué paradoja, ilegalmente. Decidí acercarme de nuevo con más calma, pero con decisión, para explicarle el fondo del asunto: que no se puede aplicar la “acusación preventiva" ni encararse con alguien por el mero hecho de llevar una cámara colgada al cuello, dando por hecho que lleva malas intenciones.

 Al igual que las dos chicas, como si fuera una consigna aprendida en algún taller de ya se sabe quienes, me refirió su temor al uso malintencionado de las imágenes, porque en las redes se ha puesto de moda ese tipo de iniciativas por parte de energúmenos de extrema derecha, o gentuza que busca likes en las redes a costa de denigrar a los marginados. Comprendí su recelo, pero le razoné que, si tuviese una intención artera, no utilizaría una cámara réflex que, por sus dimensiones, atrae todas las miradas como él mismo comprobó, sino que recurriría a la discreción de un teléfono móvil. Le expliqué, que la fotografía urbana es una disciplina artística que no busca denigrar a nadie porque de otro modo no sería artística. Además, le expliqué, que si viera una imagen suya subida a las redes sin su autorización, puede exigir que la retiren e incluso cursar una demanda si lo considerara un acto de denigración, que en esos casos sí le ampara la ley.

 Dos metros entró en razón, me pidió disculpas y me tendió la mano, gesto que correspondí. La chica del velo, ni se inmutó, estaba allí como si fuera un mueble según sus costumbres, que en mi caso respeté, porque ni se me pasó por la cabeza darle la mano no fuera que... Preferí no reabrir el conflicto señalándole la paradoja de que, si alguien incumplía las ordenanzas municipales en ese momento, eran ellos por vender sin la correspondiente licencia, no yo.

 Salir a disfrutar de la fotografía donde hay gente se está convirtiendo en un deporte de riesgo debido a la paranoia colectiva que surge al ver una cámara fotográfica, es como si el fotógrafo blandiera un Kalashnikov; paralelamente, la sociedad tolera y practica la grabación continua con móviles cada minuto del día y no pasa nada. Es agotador tener que bregar con los prejuicios de cada hijo de vecino, la suspicacia o el sesgo ideológico de cada cual.

 Y sí, que venga un forastero -da igual que sea de Yibuti o de Tromsø-, a enmendarme la plana en base a su cultura o sus prejuicios por hacer algo que es legal en mi propio país, me toca los cojones, como le sucede a ellos cuando viajas a sus lugares de origen y alteras sus costumbres. La diferencia estriba en que en algunos países puedes acabar lapidado o tiroteado por hacer cosas que aquí son legales, mientras que en esta “españita nuestra”, tienes que estar dando explicaciones, no sea que se ofendan y te tachen de fascista o racista. El único que demostró prejuicios fue el amigo dos metros increpando a un abuelo que disfrutaba de la fotografía, aunque se dio de bruces con uno con los cojones muy negros de rodar por la vida.

 

DESCUARTIZANDO LOS SÍMBOLOS

Lo que más puede interesar a un colectivo político o social es que las personas erigidas como un símbolo fallezcan, ya sea por causas naturales o, mejor aún, por ser asesinadas. Sucedió con García Lorca que, para la izquierda, pasó de ser aquel poeta que cultivaba una poesía estéril, burguesa y desconectada de la lucha obrera —como afirmaban los integrantes de la Unión de Escritores y Artistas Revolucionarios comandados por Rafael Alberti— a ser su referente desde el minuto uno en que fue asesinado por los fascistas. Me pregunto si lo hubieran considerado un símbolo en el supuesto de que los fascistas le hubieran perdonado la vida y pasara el resto de la guerra alojado en la casa del falangista donde se refugió, si en ese caso, la izquierda actual lo habría considerado como la gran figura literaria que fue. No me cabe la menor duda de que para la izquierda valió más un poeta asesinado que uno vivo, sobre todo cuando, después de muerto, su opinión ya no contaba.

Con lo que tenemos en estos días —y no menciono su nombre por pundonor— sucede lo mismo. La persona erigida como símbolo, desgraciadamente falleció: ahora es utilizada y descuartizada vergonzosamente por los colectivos y los partidos políticos de distinto signo, tirando de las extremidades para construir el relato que les interesa. Como suele decirse, todos la «querían» y entre todos la «mataron».

Creo haber dicho en otra ocasión, que quienes dirigen estos frentes no están interesados en resolver el problema: unos porque quieren seguir lucrándose con las rentas abusivas, otros porque desean que siga siendo así para tener razón de existir y lucrarse por otras vertientes con la apariencia de la defensa por los derechos sociales. Lo que opine la pobre finada ya no cuenta, aunque en la hemeroteca han quedado registradas ciertas palabras que responsabilizan, entre otros, a uno que ahora tiene la desvergüenza de erigirse en abanderado de la causa que ignoró durante ocho años... que ya hay que ser mezquino para eso. La sociedad no necesita héroes ni villanos, necesita soluciones, pero no veo voluntad de solucionar por ninguna parte.

 

ELECCIONES 2026. SE ABRE LA VEDA

El presidente oscuro lo ha decidido:  los adeptos incondicionales a los diferentes partidos y las almas cándidas que no distinguen entre democracia y partitocracia, quedan emplazados para votar el 29 de noviembre. Podrán elegir entre cubos de basura de distinto color, los habituales rojos, azules y verdes de la basura mayoritaria, y otros cubos de colorines aún por decidir, si es que se ponen de acuerdo. Además, se abre la veda para el insulto a discreción, esto es: “zurdos de mierda” “fachas pobres” “me gusta la fruta” “cayetanos” “charos” etc. Ahí, a partirse el pecho por sus amados líderes con la burda réplica del tú más como si no hubiera un mañana. A ser cómplices con el propio engranaje que despoja a la ciudadanía de una representación real.

Pero al igual que los reyes magos son los padres, tengo claro que el problema de la vivienda lo va a arreglar un romano, para más señas, Marco Vitruvio Polión, que era un arquitecto cojonudo con el inconveniente de que la palmó hace 22 siglos. Es decir, el problema de la vivienda se va a arreglar un carajo. 

Hala, a ensayar la introducción de la papeleta en el cubo de basura, malditos bastardos, que estoy loco por ver cómo van a aflorar por doquier los rascacielos de renta social, un millón nada menos, a doscientos pavos el alquiler y con el regalo de una mascota para incrementar la manada, así, en un chasquido de dedos ¡chác, chác! o como cojones sea la onomatopeya.

SÍMBOLOS CON OBSOLESCENCIA PROGRAMADA.

Los instrumentos acaban rompiéndose con el uso, sobre todo si se utilizan mal. Llegados al punto de ruptura o de obsolescencia, se desechan. Que suceda con las herramientas no tiene mayor problema que el reemplazo de un objeto inerte que, obviamente, no siente ni padece. Pero cuando se instrumentaliza a las personas, ay amigo…

 En estos casos se repite la misma dinámica:

En primer lugar, la despersonalización. La persona concreta deja de ser tratada como un individuo con necesidades particulares y complejas, pasando a representarse como un símbolo.

Después aparece la explotación del conflicto. Se utiliza su dolor, la injusticia que se ha cometido con ella o su fragilidad, para movilizar audiencias, conseguir votos o generar enfrentamiento en redes sociales.

Finalmente llega el olvido, o como quien dice, el instrumento ya inservible se tira a la basura. Una vez que el caso pierde novedad o deja de ser rentable en el debate político o mediático, la atención se desplaza al siguiente suceso, dejando a la persona sin el apoyo continuo que su situación realmente requería.

 Además, resulta grotesco ver cómo decoran las reivindicaciones con actividades lúdico-festivas para que el asunto no pierda chicha entre las multitudes: hay que entretener a la masa para que no desista por aburrimiento ya que cuando las causas no calan de verdad en los corazones, resultan tediosas. Por eso transforman la tragedia humana en una atracción de feria: organizan eventos, campañas de hashtags para figurar en las redes sociales, concentraciones con estética lúdica que aprovechan personajes mediáticos para promocionarse o dar rienda suelta al autobombo, que corra la música y la bebida cual concierto al uso, etc. La víctima pierde el protagonismo, arrebatado por la experiencia colectiva de sentirse buena persona por participar en la manifestación multitudinaria, y qué cojones, además con divertimento.

Quienes de manera interesada organizan el cotarro, potencian el consumo de la empatía rápida que requiere sobredosis constantes de dramatismo y entretenimiento para mantener el clímax, lo que el sociólogo Guy Debord denominó la Sociedad del Espectáculo.

Finalmente llegará el hastío de la compasión. En cuanto “la causa” deje de divertir o conmover y no sea útil para la clase política y los colectivos de marras, se ignorará y a otra cosa mariposa. El problema prevalecerá porque quienes lo provocan no están dispuestos a renunciar a la posibilidad de seguir lucrándose, y quienes “lo combaten” no quieren que se solucione porque la solución del conflicto implica su disolución como colectivo o partido político, su única razón de ser.

Entre los residuos del espectáculo lúdico-festivo, hallaremos los corazones rotos de las personas instrumentalizadas, símbolos con obsolescencia programada que pasarán al olvido, como un diploma obtenido por la mejor redacción del mes en una clase de primaria.

Eso a Vivas, pregúntenle.

 Ejemplo de frase de un político que pasó a la historia:

«Ich bin ein Berliner». John F. Kennedy

 Ejemplo de frase de un político español que pasará a la historia:

«Eso a Vivas, pregúntenle». Pedro Sánchez Pérez-Castejón.

El de «Si necesitan ayuda, que la pidan»: el que después salió huyendo del escenario como una rata acorralada. No es sólo lo que ha dicho, sino cómo, con ese desdén, esa indiferencia, esa frialdad, esa falta de respeto hacia una parte de su ciudadanía y a los menores migrantes aludidos. Le faltó añadir, que les den… Como si se tratara de sacos de cemento.

A esto se suma el tropel de comentarios desafortunados pronunciados por sus ministros, dejando a los ceutíes a los pies de los caballos que el propio gobierno ha desbocado con su inoperancia. Ceuta es una “Ciudad Autónoma”, suena grandioso, pero cuenta con menos recursos que muchas alcaldías del país. Tal vez se le asignó un marco de competencias autonómico excesivo para la dimensión territorial y demográfica que tiene. ¿Os imagináis a la alcaldía de Pontevedra solventando esta crisis, contando con seis veces menos de su superficie terrestre? A todas luces necesita al Estado, no como un favor, sino como una obligación.

 Pero ya vemos cual es el sentido de estado que tiene este villano sin escrúpulos, que reparte culpas y se sacude responsabilidades sin pestañear. Es el miserable al que justifican o apoyan algunos. Pero que no se equivoquen, cualquier región del país que se vea involucrada en una crisis generada por la irresponsabilidad de este psicópata y sus ministros, puede acabar recibiendo la misma respuesta: «Eso a Vivas (o al que sea), pregúntenle». Hacer causa común con Pedro Sánchez Pérez-Castejón es como mear hacia barlovento, tarde o temprano acabarán apestando a orines.

 

 

 

EL DE LA MIRADA DE ESCUALO

El cuajo del presidente de marras no tiene límites. No deja de asombrarme su capacidad para mentir sin despeinarse, con esa mirada de escualo vacía y fría que mira a todos lados, pero a ninguna parte, para negar datos e imágenes imposibles de ocultar. Por no hablar de su desvergüenza para trasladar a su entorno la responsabilidad de su propia incompetencia. Sun Tzu escribió «El arte de la guerra»; Sánchez debería escribir «El arte de escurrir el bulto… o de rizar el rizo».

 Su último rizo para justificar lo injustificable es decir que el comportamiento de Marruecos ante la avalancha ha sido «una reacción inteligente dirigida a preservar la seguridad de los migrantes». Va a ser eso, que de pronto al moro le preocupa la integridad física de la gente a la que tiene sometida. A saber por qué, defiende las virtudes del déspota que habita el Dar al-Majzén. En cambio, siembra dudas sobre el poder judicial, los servicios de inteligencia, su ministra al mando y las fuerzas de seguridad propias, además de tachar de ultraderechista a todo aquel que discrepe de su doctrina, incluidos los socialistas díscolos como los de la facción ceutí que se ha rebelado contra el amado líder.

Esto es, si él no está para impedirlo, España sufrirá un cataclismo por la llegada al poder de la ultraderecha: Marruecos en cambio, es el reino del algodón de azúcar. Y en Ceuta no hay cataclismo, qué va, como dice alguno, el miedo es subjetivo. Y si no lo fuera, no importa porque allí son todos fachas, facha pobres o musulfachas en referencia a los ceutíes musulmanes que también han osado protestar contra el gobierno.

 Para decir estos disparates en un «medio de comunicación», el amado líder precisaba de un microclima en el que sentirse cómodo, un espacio controlado donde no le salieran con preguntas capciosas ni encerronas. Para tal fin, dispone del «dossier de trabajo» del Ministerio del Interior en el que, como quien no quiere la cosa, clasifican a los periodistas en función de su simpatía por la causa o todo lo contrario. Y claro, qué mejor elección en el caso de los adeptos al régimen, que el cínico de los tirantes con nombre de detective de película de serie B, cuyo humor, algunos tontolabas «pobrekulturetas» clasifican de inteligente.

 Lo que más me sorprende es que todavía cale el mensaje del escualo, fíjense en sus ojos por favor, que son el espejo del alma. Sin duda pasará a la historia, como él mismo se preguntaba, pero por dejar tras de sí un reguero de cadáveres políticos y un país con las instituciones deshilachadas, precedente que aprovecharán los que lleguen después para hacer lo mismo o peor. Pero ahí siguen sus incondicionales, encantados, sumisos, quizá a la espera de ser recompensados con un puestecito en la administración o vete a saber qué, o sencillamente, porque son idiotas de solemnidad.

TELLADO Y LA CIA

De Marlasca y la percepción subjetiva de los ceutís, pasamos a Tellado y la CIA. Afirma el portamatraca del pepé, que la CIA avisó al CNI de lo que iba a suceder.  Al igual que está haciendo el gobierno para escurrir el bulto, el pepero tira por tierra la fiabilidad del CNI para arrimar el ascua a su sardina. Además, pretende tomarnos por idiotas haciéndonos creer que, siendo Marruecos aliado prioritario de los Estados Unidos y con la hincha que le tienen al presi guapo, los yanquis pusieron sobre aviso a nuestro gobierno para hacerles un favor, cuando lo que están deseando es hundirlos, a ser posible en la Fosa de las Marianas.

Si teniéndolo todo de su parte para la réplica, siendo la cosa grave de cojones por su propia naturaleza, la derecha no es capaz de manejar el discurso con coherencia sin recurrir a hipérboles absurdas, cómo diablos se pueden presentar como alternativa para gobernar el país.  Es como si alguien me diera una patada en los cojones, agresión grave y dolorosa en sí misma, pero para incrementar la gravedad de la agresión, me presentara en comisaría diciendo que el agresor contaba con el apoyo de un extraterrestre que me paralizó por telequinesis, manteniéndome con las piernas abiertas para que el otro me asestara la patada a placer. A partir del añadido del extraterrestre qué puede pasar… eso es, que siendo cierta la agresión, mi credibilidad se vaya al carajo y me tomen por el pito del sereno.

En fin, seguid votando malditos bastardos.

CEUTA, MELILLA Y LA MORALINA DE SALÓN

Escuchando a ciertos representantes políticos sobre este asunto, dan ganas de trasladar al resto de las ciudades del país, y en la misma proporción, el problema que hoy asfixia a los ceutíes. Veríamos entonces cuánto tiempo resiste la moralina de salón que se defiende con tanta comodidad desde la distancia, antes de desplomarse ante la cruda realidad de los hechos. Veríamos cómo, en un suspiro, muchos de los que hoy reparten lecciones de solidaridad pasarían a ser tildados de insolidarios por el mero hecho de exigir a su gobierno lo que es de justicia: la defensa de sus derechos, la protección de sus recursos y el derecho a vivir en paz en su propio municipio.

Se apela sistemáticamente al sentimentalismo recordando que son menores, ignorando la capacidad real de acogida y el sentido común. Asumir de forma ilimitada la gestión de miles de menores, cuyo país de origen desatiende deliberadamente, equivale a ceder permanentemente al chantaje de un Estado vecino sin ejercer la autoridad debida. Por eso resulta inevitable pensar que parte de la clase política española parece esperar que la ciudadanía de Ceuta y Melilla termine por resignarse y abandonar su plaza, simplemente porque gestionar la frontera marroquí con firmeza les resulta políticamente incómodo, sobre todo en algunos casos muy particulares. Mientras tanto, se prioriza la agenda estética y el titular fácil, dejando que la soberanía y la viabilidad de las ciudades autónomas se eclipsen, qué cosas, bajo la sombra de la presión marroquí.

Y no conviene perder la perspectiva: Marruecos no es un país falto de recursos. Es un Estado en el que impera la corrupción manteniendo a buena parte de su población en la precariedad, mientras financia grandes estadios, autopistas por el desierto y un costoso despliegue militar que busca afianzar su hegemonía en el Magreb y su parte del Estrecho. Utilizar la desesperación de sus propios ciudadanos como palanca de presión geopolítica sobre España no es un problema de pobreza, sino una estrategia de chantaje institucional ante la que no se puede seguir cediendo.

 

LA DECADENCIA DEL TATUAJE

Siglo XXI. Una joven se tatuó una sílfide en el brazo: pasaron los años y la sílfide se transformó en una cáscara de plátano maduro. Un joven se tatuó un toro en el pecho: pasaron los años y el toro se transformó en una vaca famélica. Otros se tatuaron su historia en todo el cuerpo: pasaron los años y la historia se desdibujó como un mapa que no conduce a ninguna parte.  

Hubo un tiempo en que la tinta fijaba en la piel lo sagrado o lo imborrable; hoy solo pretende fijar la moda del verano que viene. En un mundo donde la piel dejó de contar historias sagradas para volverse escaparate de modas pasajeras, prefiero la honestidad de un lienzo en blanco. Para qué gastar tinta en vano, si al final nadie se fijará en esas manchas como cortinas que cubren un escaparate desmantelado y polvoriento.

 

 

 

RADIOTELEVISIÓN PÚBLICA DE QUÉ.

Cuando un gobierno cruza una línea roja y normaliza el uso de decretos o mayorías absolutas para controlar un órgano que debería ser de consenso como el caso de la televisión pública, el siguiente gobierno rara vez vuelve voluntariamente a la moderación. Al contrario, suele entrar con la mentalidad de "si ellos lo hicieron y cambiaron las reglas para controlarlo, ahora nos toca a nosotros equilibrar la balanza". Peligroso precedente.

La televisión pública ha pasado a convertirse en un botín de guerra intermitente, hoy día más que nunca, perdiendo por el camino su razón de ser. Lo más sangrante es que toda esa basura ideologizada al servicio de los partidos políticos lo pagamos con nuestros impuestos, como todos los desmanes que llevan a cabo al amparo de esta partitocracia.

El poder no lo tiene el pueblo, lo tienen los partidos. El pueblo vota una lista cerrada impuesta por los dirigentes, el pueblo paga y asume las consecuencias de lo votado como borregos mansos. Están aleccionados para yacer en el redil y la herramienta de la radiotelevisión pública es fantástica para tal propósito, así pues, unos y otros la utilizarán para tal fin. La radiotelevisión pública murió si es que vivió alguna vez, pero nos sigue costando el dinero, nos lo siguen robando impunemente y lo que resulta más grotesco, con el consentimiento de una gran mayoría que cree vivir en una democracia.

LA MAR

Quedan pocos lugares con esencia. El turismo masivo ha convertido los rincones más recónditos en parques temáticos. He perdido el interés por viajar: los sitios que conocí hace cuarenta años ya no son ni la sombra de lo que fueron; aquellos refugios donde uno podía pasar inadvertido.

Solo nos queda la mar, el último bastión indómito, sobre todo cuando se emputece. Si alguna vez me arrastra y no me devuelve —como ya intentó otras veces—, que no me busquen. No hay mejor lugar para quien siempre ha vivido de cara a ella, de ella y para ella. La mar.

SUNNY SONY

 Sí, era una mañana soleada y ella tenía una Sony mirrorless que montaba un teleobjetivo Sony G etiqueta negra 200-600 mm. La tenía más grande que yo… la óptica.

Como la joven, el viejo que suscribe andaba a la caza de surfistas con su vieja Canon 80D montando un viejo teleobjetivo 100-400 mm f4.5-5.6L de la marca homónima, comprado de ocasión, con sus achaques, como el propio fotógrafo. Me afloró una sana envidia por el equipo y por la juventud de la chica, la combinación que me hubiera gustado disfrutar en tiempos pretéritos.

Pero había algo que compartíamos ambos; esa sonrisilla que nos aflora a quienes disfrutamos de la fotografía hasta el punto que olvidamos la hora de comer.

Me hubiera gustado echar un ojo por el visor de la Sony y comprobar cuanto no alcanza mi óptica y si se aprecia con más definición la sonrisilla que también aflora entre los integrantes de la comunidad surfer cuando cabalgan las olas. Pero no me gusta incordiar y soy muy respetuoso con el tiempo de los demás. Incluso me sentí culpable al robarle el alma con mi vieja Canon para compartirla por aquí, debo confesar, sin su autorización.

Aprovecho para decir, que si alguien se siente agraviado por verse expuesto en este canal sin autorización expresa, retiraré las imágenes, aunque siempre procuro realzar las virtudes de las personas, nunca sus defectos.

Me fui de allí sin conocer a la fotógrafa, con pintas de profesional, y sospecho que lo era por la chupa de RedBull con la que se abrigaba, por el equipo que tenía y por la soltura al manejarlo. Me daba que no estaba por casualidad sobre la zapata del fuerte de la Cortadura, que cumplía con un propósito más allá de la afición.

Pero me fui con su imagen. Generalmente, el que lleva la cámara no sale en la foto, al menos ese es mi sino. Supongo que a ella le pasará algo parecido, pero al menos en esta ocasión hubo una excepción. Espero que le resulte grata si se ve. Te llames como te llames, un saludo del viejo de la Canon que andaba por allí, discreto pero expectante, sin perder detalle. Feliz sunny Sony amiga.

Tomada en Cádiz 9 diciembre de 2025.

SOBRE LA PERVIVENCIA DE LA AMISTAD

Repasando mis diarios de tiempos pretéritos, reparo en que el tal Jules Renard tenía algo de razón cuando dijo que no hay amigos, solo momentos de amistad. El tamiz del paso del tiempo es muy exigente. Lo que en los diarios de hace años parecía un vínculo inquebrantable, a menudo se revela hoy como una sintonía específica para una etapa concreta.

EL ¨no¨ A LA GUERRA DE SÁNCHEZ.

Para cualquier persona con sentido común, esta guerra es un despropósito y lo razonable es posicionarse en contra, para mí está fuera de discusión. Pero no voy por ahí. A lo que voy es a la capacidad de manipular a las masas, a la par que mentir, que tiene el presidente de marras.

Ha proclamado a los cuatro vientos la prohibición del uso de las bases y del espacio aéreo español para aviones militares estadounidenses cuyas operaciones estén vinculadas al conflicto armado contra Irán. Ante esa decisión, los entusiastas del gobernante lo vitorean, lo ensalzan con orgullo como una muestra de valentía y pundonor, creyendo que el asunto de la no intervención ya está resuelto.

Hoy 1 de abril de 2026, en un noticiario matinal, una periodista de un medio de comunicación destacada en Rota, hablaba en su crónica sobre la llegada del Falcon a la base homónima con el presidente y su parentela a bordo. La reportera estaba ubicada en el puerto comercial de Rota y tras ella se veía el espigón de la base naval que protege el Muelle 1, Pier one para los americanos, que es donde atracan los destructores de la clase Arleigh Burke que constituyen el escudo antimisiles.

Las imágenes mostraban la presencia de tres de estos destructores, uno de ellos en fase de mantenimiento integral, y de dos fragatas españolas, que suelen atracarse al final de este muelle. Para quienes conocemos el percal de primera mano, al ver las imágenes que mostraron, no se nos escapa un detalle, una bandera roja izada en el control de acceso restringido a ese muelle y otra izada en uno de esos destructores. Se trata de la bandera “BRAVO” que en ese entorno indica que se están manipulando armas o explosivos, o lo que es igual, municionando el buque, la prueba física y objetiva de que en nuestro territorio hay actividad relacionada con el conflicto bélico mientras se predica neutralidad.

De los cinco destructores con base en Rota, a día de hoy faltan dos, que semanas atrás también fueron municionados ¿Dónde están y para qué? Si se municionan en el muelle de marras ¿Dónde se almacena el material? Una pista, en las “casitas” de los Teletubbies que cualquier paisano puede ver desde la carretera A-491.

Además de las imágenes facilitadas durante la emisión, la reportera dijo que, tras aterrizar el Falcón, utilizó la misma pista (no hay otra) un avión estadounidense “de carga de mediano porte”. Bien podría ser un C-17, no porque sea de mediano porte, sino porque a cierta distancia dudo que la reportera sepa diferenciar entre un C17 y una lavadora con alas. Qué transportaba, de dónde procedía y hacia dónde se dirigirá no es algo que conozca o quiera conocer el presidente que hoy vacaciona como un marqués en el Coto de Doñana.

Así que el “no a la guerra” de Sánchez es hasta donde le dejan, por tanto, no es tan valiente como lo pintan. Es más, a Sánchez le importa un ardite la guerra, más allá de lo bien que le viene para distraer la atención de las masas que, por el entusiasmo propio de la identidad de grupo, no son capaces de mirar más allá de las banderas rojas que les pasean por delante de sus narices sin que sepan lo que indican. Si la guerra terminase pronto será un alivio para todos, pero dudo que lo sea para el impostor que nos gobierna, uno de los tantos que han gobernado este país, dicho sea de paso.

En cualquier caso, con la mera observación y algunos conocimientos, podemos sacar conclusiones, pudiendo liberarnos de informaciones sesgadas, o simplemente imprecisas de comunicadores que carecen de conocimientos específicos sobre determinadas materias, y en ocasiones, de las propias materias del periodismo más elemental.

 

 

ENFILANDO EL ABISMO

Las consignas que lanzan los líderes políticos para movilizar a las masas bobas son como las onomatopeyas de arreo que vocean los ganaderos para dirigir los rebaños. Las batucadas son el equivalente al cencerro que tiene la finalidad de que el ganado siga la senda marcada por el pastor con ayuda de sus perros fieles.

Si el pastor pierde el norte y se precipita por un abismo, el ganado y los perros seguirán tras él, condicionados por la fe ciega en el líder supremo.

Barrunto que, más pronto que tarde, se verá movimiento de ganado; pero no por las cañadas, sino por las avenidas de las ciudades.

UN PERRO TRISTE.

Tenía una luna triste en su mirada. No me refiero a la BSO de la serie Los Soprano, me refiero a un perro. Iba a bordo de un carrito de bebé, enfundado en una especie de albornoz para “perretes”, una humillación para la especie canina. Como digo, tenía la mirada más apagada que el sol en Laponia durante el solsticio de invierno. La chica que lo llevaba también, tal para cual que se dice.

Si llevar a un perro de esa guisa, cual ser vivo más próximo a una ameba que a su especie, no es maltrato animal, que baje “diosito perrete” y lo vea. Ese empeño por humanizar a las mascotas y desproveerlas de sus instintos naturales debería estar penado con garrote vil.

Lo que no había en el kit perruno era una escupidera, por lo que deduzco que lo de cagar y mear queda para que lo soporte el mobiliario urbano o la playa, en la que juegan mis nietos entre restos fecales y orines, no solo perrunos, todo sea dicho.

Por cierto; hace poco una señora mayor de mi barrio se rompió la cadera por una caída. Resbaló a causa de un charco compuesto por orín de perro y agua jabonosa en una proporción de orín 75/agua jabonosa 25”. Todo dentro de la legalidad, por tanto, que se fastidie la señora y mis nietos también, que los “perretes” tienen sus derechos, faltaba más.

 

TURISTAS COMPULSIVOS PILLADOS EN BRAGAS.

En los últimos tiempos, la gente viaja como si no hubiera un mañana. Como si por no viajar fuesen menos persona. Cuanto más lejos mejor y según viajan, ya están planificando el siguiente viaje en función del destino de moda. Incluso se entrampan económicamente para viajar. Se encandilan con las fotos de los folletos y los comentarios de los creadores de contenido. Necesitan viajar a toda costa y tener mascotas para cerrar el círculo del pack del estilo de vida moderno. 

 Pero no piensan en las particularidades del destino, sobre todo si está a tomar por saco y es un país tercermundista. Les basta con que sea exótico para lucirse con los selfis en su muro virtual. No se informan sobre los conflictos que puedan afectar a los territorios por los que van a transitar, sobre los convenios sanitarios y los riesgos que se corren en esa materia del país que visitan. No se informan sobre los índices de criminalidad o accidentes de tráfico, etc. No miran más allá de las fotos de los folletos de las agencias de viajes.

 Luego pasa lo que pasa, como está pasando estos días. La peña viajera que eligió Oriente Medio o destinos que hacen escala forzosa por allí, no se enteró o no quiso enterarse de que el panorama en aquella zona pintaba mal desde hacía semanas. Los han pillado en bragas, que no en Praga. Probablemente, cuando reservaron el viaje de marras la cosa no pintaba tan mal, o sí, pero reservar con tanta antelación tiene sus riesgos y hay que asumirlos.

 La vida no discurre para que todo cuadre con nuestras expectativas de unicornios azules. El asunto no va así. Si te toca la puta haba en el roscón de Reyes, te fastidias y santas pascuas, y da gracias porque no te toque el Baltasar de cerámica y te joda una muela. Si no te mola, no comas roscones.

El caso es que hay 30.000 españoles bloqueados por donde viven los Reyes Magos de Oriente. A los que están por trabajo los quito de la ecuación porque son cuestiones de fuerza mayor, pero a los otros…Ahora llegan los lloriqueos y las indignaciones; que si estamos atrapados en el hotel; que si no tengo suficientes calzoncillos para reemplazar por las cagaleras provocadas por el pánico; que si el consulado no contesta porque están pendientes de los Premios Goya; que si no tengo Pollazepam para aplacar la ansiedad.

 Y ahora, toca organizar evacuaciones a costa del erario público porque unos aventureros de pandereta decidieron visitar el lugar donde Mahoma perdió las chanclas, cuando la coyuntura apuntaba a lluvia de misiles Khorramshahr. Solo el nombrecito acojona.

Si decidieron viajar más que Willy Fog, que asuman las consecuencias. Si no se han enterado de qué va la cosa en este mundo tan volátil, que espabilen. El mundo no es un parque de atracciones. Además, viajar como se hace hoy día está sobrevalorado, cuesta dinero al contribuyente y genera un impacto medioambiental de la leche. Si quieren vivir la vida loca, que fotografíen los misiles surcando el cielo, seguro que son más espectaculares que los fuegos artificiales y los selfis serán virales de la muerte, nunca mejor dicho. Anda que no Mariló.

 

 

THERIANS. ANTECEDENTES.

Pudiera ser que esto de los therians esté más hinchado de la cuenta. De eso se encargan las redes sociales, y en estos días, incluso los medios de comunicación “serios” que dudo quede alguno. Los medios afectos a las izquierdas ya se pronuncian en la línea de que esta viralización está urdida por la ultraderecha. Como si lo de fomentar las identidades tales como la no binaria, género fluido, agénero, otherkin, flamenquín o lo que sea fueran fabricaciones de la extrema derecha para ridiculizarlas después.

Pero por poner el foco en algo, voy a centrarme en los therians, que serán menos de lo que parece, pero haberlos los hay y, por haberlos, la cosa se puede salir de madre. Lo que le faltaba a la sociedad occidental para que nos borren del mapa.

No me extrañaría que ocurriese, porque esto se me antoja como la evolución de un proceso que vengo observando, relacionado con el auge de la posesión de mascotas que se ha puesto de moda y que conlleva la humanización de los animales, otra forma de maltrato animal desde mi punto de vista.

Hasta poco después de los 80, la gente tenía perros y gatos. Ambas especies estaban donde les correspondía por su naturaleza y conservaban sus instintos. Sin ser maltratados y siendo considerados como parte de la familia, pero salvando las distancias razonables con los hijos en lo afectivo, comían lo que sobraba, dormían en su manta o en su caseta, nada de subirse al sofá y mucho menos a las camas. Si se perdían accidentalmente, eran capaces de recorrer cientos de kilómetros y encontrar su casa. Hoy día un “perrete” se pierde diez minutos y muere en el acto de un paro cardiaco.

Bien entrados los 2000, la cosa empezó a desmadrarse debido al cambio generacional y a factores como la disminución de la maternidad y otros de índole emocional, sobre todo en las grandes poblaciones. En el primer caso, las parejas millennials, al no tener fácil lo de tener hijos, optaron por comprar una mascota considerándola como su “primer hijo”. Esto dio lugar a los “perrijos” y “gatijos”, que son más económicos de mantener y más fáciles de manipular.

En los casos de índole emocional, el motivo de tener una mascota era contar con compañía emocional con las ventajas de gozar de afecto y presencia sin las complicaciones de las relaciones humanas, lo que acabó dando lugar a personajes como la loca de los gatos de los Simpson.

Con la llegada de las redes sociales, el puto río se desbordó del todo. “Perrijos y gatijos” vestidos a la moda, paseados en carritos y tratados como si fueran bebés, fiestas de “perricumpleaños”, spas para michis, etc. Para colmo, se crea presión social y quienes no tienen una personalidad consolidada, son influenciados por el entorno y entran em la dinámica para no sentirse desplazados y formar parte de la identidad de grupo. Si no tienes mascota, no te relacionas con los demás, eres una persona extraña, moralmente inferior, etcétera.

Antes mandaba el dueño del perro (los que tienen gatos nunca han mandado un carajo sobre ellos) pero hoy día mandan los “perretes”, que es como los llaman ahora. Antes el perro iba por donde le marcabas, hoy día es, al contrario. Hace unos días vi a una chica con un arnés de braguero parecido a los que se usan en escalada, y sujeto a un mosquetón, tiraba de ella un perro. La “mamaperra” con un arnés y el “perrete” tirando de ella, gobernando la marcha literalmente, venga vámonos, que tengo ganas de cagar en la playa. Papeles invertidos que se dice.

 

Por tanto, y volviendo a lo de los therians no me extrañaría que el cambio de roles acabe en que los perros se humanicen y sus “papiperros” se animalicen.

Pero la naturaleza es sabia y aún queda un atisbo de esperanza. Vi unas imágenes de un therians que quiso interactuar con un mistolobo y casi acaba con un desgarro en la parte alícuota.  

Cada cual puede hacer lo que quiera con su vida, por supuesto, como si se tiran por los bloques, lo que no pueden imponerme es que lo acepte como normal. Por mucho que ladre, por mucho que levante una pata y se mee en una farola, por muy “perrete” que se sienta una persona, para mí seguirá siendo una persona, eso sí, con un serio problema mental.

Si me autopercibiera como una recortada del 12 con postas loberas, me llenara la boca de garbanzos crudos y los escupiese por la calle a bocajarro como en la matanza de Puerto Hurraco, no estaría más perjudicado mentalmente que ellos. Para más inri, algún psicólogo ha salido a la palestra para decir que es una forma que tienen los jóvenes de hoy para buscar su identidad, lo cual agrava más las expectativas. Que no me toquen los aparejos, que normal no es, en cualquier caso, como se normalicen estas idas de pinza será la puntilla para la civilización occidental, aunque a mis años empieza a importarme un ardite.

 

IRIS

Jueves 11 diciembre de 2025, 12:08 h. Playa de Cortadura, Cádiz. Olas del W/SW cercanas a los dos metros de altura, avanzadilla de la borrasca Emilia, a su vez, vanguardia del tren de borrascas que asoló la provincia.

Dos figuras llamaron mi atención; un hombre que portaba dos tablas y una niña que le iba a la zaga. A ojo de abuelo, seis o siete años le eché a la chiquilla del casco amarillo. Estoy hecho a la mar y me costó calibrar la situación; tan pequeña pero allá que se adentraba, eso sí, bajo la supervisión del que intuí como su padre y a la vez instructor.

Me pillaron a contraluz, qué pena, pero les seguí la trazada sin salir de mi asombro. Las olas batían fuerte, pero allá iba la pequeña, unida desde el principio al cordón umbilical de la tabla que portaba su padre.

Superada la rompiente, se produjo la suelta, el vuela libre pequeña que la mar es tuya. La que al principio consideré como un ser vulnerable frente a un océano cabreado, se tornó en un torpedo humano con la ojiva amarilla, que cortaba las olas como mantequilla. Quedaba lejos para la focal del objetivo y el enfoque automático se volvía loco con las partículas de agua en suspensión, pero le seguí la traza como pude. Alrededor, surfistas como trinquetes eran volteados por el oleaje. Quedé fascinado con la destreza de la pequeña y con esa expresión de sublime satisfacción por formar parte intrínseca del elemento con el que fluía.

Hoy 20 de febrero del corriente, al descargar las fotos, pregunté a Carlos #slowescueladesurf para interesarme por estas dos figuras y me puso al tanto. El torpedo de ojiva amarilla se llama Iris Peñalver, campeona de facto que a todas luces dará que hablar. Su padre e instructor, Tony Peñalver #tonypsurfcoach, al que felicito por su buen hacer. Esta sociedad necesita referentes; la pequeña Iris y sus padres por dirigirla por esa senda, sin duda lo son. En cuanto a los surfistas como trinquetes, con todos mis respetos y admiración, espabilad, que os alcanza por popa un pequeño torpedo con la ojiva amarilla, el relevo generacional que necesita el país.

 

 

EL BOTELLÍN DE RUFIÁN

Rufián, el independentista que tiene la esperanza de que le voten los algecireños, ha estado sembrado. Dijo, en esa especie de club de la comedia celebrada en una sala de conciertos madrileña, que el fascismo se ha puesto de moda y que la izquierda ha perdido. Pero tengo otra teoría.

Estos revolucionarios acomodados se han dedicado a repartir carnés de fascistas a todo hijo de vecino que disintiera lo más mínimo de sus delirios, y ahora resulta que, para ellos, hay “fascistas” a patadas.

Quizá sea una estrategia: reparten etiquetas a diestro y siniestro, meten el miedo a sus correligionarios y, seguidamente, se erigen como líderes que liberarán al país de los fascistas que ellos mismos han creado a dedo. Aunque parece que Rufián no tiene muy claro si el país somos todos, si son los catalanes o los votantes algecireños, locos por mudarse a Cataluña y ser obligados a hablar catalán para poder trabajar en su propio país. Como dicen mis paisanos, se ha hecho la picha un lío.

Esta vez Rufián no llegó con una impresora; entró en escena con un botellín de agua. Para darle enjundia intelectual a su intervención, echó mano de un recurso un tanto manido de la psicología aplicada. Dirigiéndose a su público entusiasta, dijo:

“Si yo les pregunto cuánto pesa esta botella de agua que tengo aquí, muchos dirán que 200 gramos, otros que 300. Pero la verdad es que el peso absoluto no importa. Lo que importa es cuánto tiempo la sostienes”.

Qué dispendio de locuacidad. Qué profundo. Qué salao, cual delegado de clase de instituto que encandila a su progreprofe de literatura. Pero debió haberlo hecho con una impresora en vez de con un botellín; habría sido más original y efectivo, a la par que divertido, sudando la gota gorda por el esfuerzo. De paso, habría tenido una experiencia laboral, la de trabajar físicamente.

Fascistas… somos tantos ya, que ninguno lo somos, salvo esas criaturas que reparten esa etiqueta como si fueran gominolas.

 

LA IZQUIERDA WAHABITA.

El burka no es una tradición milenaria; es una herramienta política que se expandió globalmente a partir de los años 70 con el auge del wahabismo financiado con petrodólares. No es solo ropa, ni siquiera religión, es un proyecto infame de sociedad. ¿Hasta qué punto puede una democracia permitir que se cultiven en su seno semillas que niegan la igualdad de la mitad de la población?

Lo que más me sorprende es que la izquierda española se haya posicionado hacia la tolerancia de estas prácticas, tachando de fascistas a quienes, el burka, nos parece una aberración en vez de, como he oído decir a un izquierdista espitoso “un instrumento de libertad”.

Según estos desnortados, que una chiquilla de trece años tenga que ataviarse con un burka o un niqab por el mero hecho de haber experimentado su primera menstruación, pasando a convertirse en un ser “impuro”, es un acto de libertad… Lo que hace el consumo de estupefacientes.

No confundamos, como pretenden algunos para marear la perdiz, el burka o el niqab - prendas que impiden la comunicación básica que constituyen un problema de dignidad de las mujeres, y de orden público y de seguridad en general- con el uso del hiyab, ampliamente utilizado de forma voluntaria por las mujeres musulmanas y que encaja perfectamente con el concepto de libertad religiosa.

Que el proyecto para prohibir el burka lo hayan propuesto las derechas, no los convierte necesariamente en defensores entusiastas de los derechos de las mujeres, en particular en el caso de la extrema derecha. Pero lo que tampoco procede es que la izquierda se posicione en contra por el mero hecho de que lo ha propuesto la derecha. Retorcer el discurso hasta ese punto, denota que lo importante para estas izquierdas no son las necesidades del pueblo, sino el mero interés de confrontar con la oposición en la lucha por el poder.

Es mi opinión, a lo mejor resulta que por tenerla alguno piense que soy un fascista, pero no me preocupa lo más mínimo. Le han quitado tanto peso a la palabra fascista que ya no insulta, solo hace ruido, se ha convertido en el arma arrojadiza de quienes se han quedado sin argumentos. Me produce el mismo efecto que unas pompitas de jabón lanzadas a la cara por un crío travieso. El peligro subyace en que, entre tantos señalados sin ton ni son como fascistas, fluctúen fascistas de verdad que, paradójicamente, sean los mismos que hoy señalan con el dedo y tachan de fascistas a los demás. Pongamos que hablo de izquierdistas wahabitas.

 

SOBRE VENEZUELA, CONMOCIONES Y TRAICIONES

 Del "Estado de Conmoción" al estado de traición y decepción. La serie tiene giros rápidos, como se espera de una buena serie.

Maduro se ha convertido en el payaso de la county jail, en un tipo popular que se hace fotos con miembros de la DEA levantando los pulgares. Para lo que ha quedado el jaguar de Caracas.

Delcy Eloína Rodríguez -la maletines- toma el relevo, cambiando el rol de revolucionaria bolivariana por el de títere de Trump, esto es; take the oil baby o te doy trastrás in the ass. Y Delcy, sumisa, lo invita a “trabajar juntos”, el gobierno USA encima y el bolivariano debajo mirando pa Cuenca. En otras palabras, la Eloína, que no la heroína bolivariana, traiciona al payaso de Maduro pero sobre todo a los pobres desgraciados que, por una paguita miserable, lo aclaman a los cuatro vientos.

Entre tanto, Corina se queda con el corazón partío con cara de esto qué e lo que e, heartbroken que diría uno de Arkansas, mientras sus seguidores, aún afectados por lo vertiginoso de la acción, bailan el joropo creyendo que la cosa se ha hecho para devolverles la libertad, pobres ilusos.

El panorama internacional, ya se sabe. Abierto el melón, aunque en realidad ya se abrió con la invasión de Ucrania, Rusia y China se frotan las manos, tiburones que acuden a la sangre vertida en aguas del Caribe.

Y en nuestro país qué. Pues nada, el gobierno protesta con la boquita pequeña, sin pasarse, porque como la cosa salpique más de la cuenta, van a tener que constituir un juzgado exclusivo para abordar todas las causas que tienen abiertas.

Las derechas, entusiastas del trumpismo, también con la boquita pequeña en lo que al entusiasmo se refiere, porque a ver cómo explican a Corina que la que se queda en Venezuela es Eloína y que después del petróleo venezolano tocará rebañar el petróleo de Groenlandia, que es de Dinamarca, que es Europa.

Y las izquierdas izquierdosas, histriónicas y contradictorias que te rilas, pidiendo la cabeza de Trump… con qué armas. ¿Van a amedrentarlo tapando las ojivas nucleares con rosas, al estilo de la revolución lusa? O van a hostigar a la Casa Blanca con una oleada de batucadas.

Y yo qué… Constatando que el mundo está regido por trileros sin escrúpulos, hace tiempo que me ocupo exclusivamente de proteger mi metro cuadrado vital y el de mis seres queridos. Ni tengo edad para revoluciones, y si la tuviera, pasaría de ellas, pues tantas que hubo y aquí seguimos, con la puñetera casa sin barrer. Cuando suenen tambores de guerra, calaré la bayoneta y defenderé como pueda ese metro cuadrado, con mi piel por bandera. Entre tanto, a ver qué nos depara esta serie al más puro estilo latinoamericano sobre conmociones, traiciones, decepciones, payasos, abusadores.

 

HAPPY NEW YEAR MADURO

“Good night, happy new year” ise er tío.

Sumiso, obediente, el “jaguar de Caracas” es una caricatura de sí mismo, el muy fanfarrón, un puyúo como dirían en su patria bolivariana. Veremos lo que tarda en cantar la Traviata en versión reguetón para intentar conseguir alguna ventaja carcelaria o retiro dorado a un país sin extradición y mucho reguetón. Y veremos a quienes implica, y no me refiero a Venezuela, me pica la ceja, zapatero a tus zapatos y demás. De momento cantará el rock de la cárcel. Se le tiene que dar bien el movimiento de piernas Elvis; The warden threw a party in the county jail, duduá, duduá…

Y cómo acabará su aguerrido lugarteniente Diosdado Cabello ¿Se le caerá el pelo? De momento llama a la movilización popular, escondido en alguna de sus madrigueras, probablemente buscando la ocasión para migrar hacia donde toleren a las ratas de su especie. Una actitud muy loable y épica por los cohone…

Y respecto al ruido periférico, unos a favor, otros en contra, indignados con unos aspectos de los acontecimientos mientras ignoran otros en base a sus sesgos ideológicos, hipocresía nivel dios, etc.

Esto va a ser la mar de entretenido, ni en las mejores series, va a ser una entrega de “Estado de conmoción”. Me voy a por palomitas y a repanchingarme en el sofale, que Francis está flamenco.

CORREDORA DE FONDO

Hubo un tiempo en el que fui un buen corredor de fondo, lo suficiente como para que me quisiera fichar un grupo de atletismo gaditano a principios de los 80. Quisieron meterme también en competición en Infantería de Marina, pero no me motivaba competir ni formar parte de la disciplina de grupo. Me gustaba correr por libre, como esta chica, por la playa o echándole carreras a los autobuses de la línea Cortadura-Plaza España en todo su recorrido, ida y vuelta. A veces corría con el agua del mar por los tobillos. Mi equipo era sencillo: unas calzonas, una camiseta, unas zapatillas John Smith y un pañuelo verde oliva anudado en la cabeza para evitar que el sudor cayera en mis ojos. Con el paso de los años, se abrieron paso las lesiones derivadas del castigo físico y tocó cambiar de tercio sin perder de vista la actividad física. A veces sueño que corro como entonces, como esta chica, por la playa, un día de temporal, libre como el viento en post de horizontes infinitos.

PERDÓN PARA TODOS

El gobierno chachi pirulí español pide perdón a México por los crímenes cometidos por los españoles a su llegada en el siglo XVI. Pregunto: ¿existía México como tal, como para transigir a las exigencias del gobierno mexicano? En cualquier caso, como posible descendiente de uno de los pobladores prefenicios, asentados en el lugar hoy conocido como Cádiz, veo en esta iniciativa folklórica, una oportunidad estupenda para exigir lo propio.

Estaban mis ancestros fundiendo bronce en una fragua caletera, cuando llegaron unos tipos muy morenos en unas embarcaciones de casco panzudo y redondeado llamadas gaulos. Preguntaron dónde estaban las vetas de bronce y a cambio les dieron, entre otras cosas, la moneda y el alfabeto, dos armas de destrucción masiva en estado latente que nos pasaría factura con el tiempo, con lo bien que se vivía en pelotas e ignorantes de todo.

Al principio, todo era buen rollo. Mis ancestros empezaron a coquetear con los morenos y las morenas de Tiro, origen híbrido que dio lugar a la cultura tartésica y, posteriormente, a la púnica y a todo el compendio íbero de edetanos, layetanos, oretanos y los que se la pillaban con las dos manos.

Pero al cabo del tiempo la cosa se torció, y en vez de gaulos provenientes del Levante, aparecieron otras naves: las hippos, embarcaciones con priapismo, es decir, con un espolón en la proa que quitaba el hipo a quienes se veían embestidos por el costado. Un tal Amílcar Barca – Rayo para los colegas- dejó Cartago sin blanca con tantas guerras, y decidió tirar de los yacimientos de plata de la Península Ibérica, eligiendo La Caleta de Cadi Cadi como base de operaciones, tonto que era el tío. Así, entre tortillita de camarones y erizos, expandía el imperio infringiendo sufrimiento a los pobladores autóctonos.

Así pues, con estos antecedentes, deberíamos exigir al gobierno tunecino, que pida perdón por el sufrimiento al que sometió a los pueblos íberos, en particular a España, aunque como México en el siglo XVI, España no existía como tal, y el que suscribe, lo mismo es descendiente de cartagineses o de la etnia bantú, en vez de turdetanos, edetanos, layetanos o los que se la pillaban con las dos manos. Algo así como la presidenta de México Sheinbaum, cuyos papás eran de Lituania y Bulgaria, pero se las da de azteca indignada, obligando a que España pida perdón a México, y por ende, a ella misma.

Ya puesta, Sheinbaum (el árbol bonito) podría exigir a Lituania que pida perdón, cuando siendo el Gran Ducado lituano, invadió en los siglos XIV y XV los territorios eslavos orientales, provocando el sufrimiento en los pobladores rutenos, tiempos en los que los aztecas aún eran felices ofreciendo a los dioses sacrificios de miembros de otras tribus e incluso niños que, gustosamente, se dejaban arrancar del pecho  sus corazones latentes, hasta que llegaron los españoles a joder la marrana… con lo bonita que era esa tradición.

Puestos a pedir perdón por las “atrocidades” del pasado, habrá que elaborar una lista de cojón de mico que se va a cagar la perra. Tanto es así, que lo mismo España tendrá que pedir perdón algún día, por la última puñalada trapera que le han dado al pueblo saharaui al dejarlo en manos del tal Mohamed y de los intereses geoestratégicos de los Estados Unidos de Trump. Me pregunto dónde está ahora la izquierda chiripitifláutica española, españole y españolo, a los las les otrora se daban golpes de pecho por la independencia del pueblo saharaui. Por qué no envían una flotilla de dromedarios con activistas gritando "Freedom for the Sahrawi people" a su paso por el moro. Al menos allí tendrán el costo a mano y podrán probar los alfajores de los antidisturbios marroquís mientras los las les ponen mirando pa Cuenca.

 

EL BÚNKER NÚMERO UNO

Búnker número 1 de Camposoto. En lenguaje figurado, proa a la mar, escorado a estribor y con los días contados. Construido en los años cuarenta del pasado siglo XX siguiendo los planes de la Comisión de Fortificación de la Costa Sur (CFCS) para sosegar los temores del dictador ante una posible invasión de los aliados durante la Segunda Guerra Mundial, va perdiendo en lenta agonía, la batalla contra el mar, una batalla para la que no fue concebido. Como suele decirse, la mar pone las cosas en su sitio reclamando lo suyo y devolviendo lo que no le corresponde.

Todavía hay quienes niegan la evidencia de la subida del nivel del mar en los últimos tiempos, pero esta imagen deja al descubierto su error. Cuando construyeron estos búnkeres, obviamente fueron emplazados fuera del alcance de las pleamares. Actualmente quedan rodeados por la mar en esas circunstancias, socavando la base de apoyo.

LA ÚLTIMA VEZ

Martes 22 marzo 2022 al mediodía.  SH-3D Sea King de la Armada Española. Lo fotografié como cazan a los conejos, a tiro instintivo. Tenía colgada la cámara en el contenedor de buceo, ubicado en el Muelle 1 de la base naval de Rota, cuando lo vi venir por el norte, procedente de su base. Tuve el tiempo justo para sacar la cámara de su funda y disparar poco antes de que desapareciese tras las edificaciones de la US Navy.

Fue la última vez que pude fotografiar esta vieja gloria, que sería retirada del servicio meses después tras 55 años de vida operativa en la Quinta Escuadrilla . Los vi volar por estos cielos desde mi más tierna infancia, formaron parte del paisaje en las maniobras militares en las que tomé parte a primeros de los 80, y en muchas ocasiones, trabajando en la mar, me sobrevolaron como ese 22 de marzo, aportando cierta sensación de seguridad por lo que pudiera pasar, porque la mar, además de hermosa, puede ser muy puñetera. Hoy, trasteando en mi archivo fotográfico, apareció, y ya saben, las fotografías, según los casos, pueden resultar muy evocadoras.

LA CONSPIRACIÓN DE LAS HADAS

Marzo de 2025. La borrasca Jana fue cosa de ellas. Cuchicheaban en un idioma extraño, mientras nubes oscuras evolucionaban en sentido levógiro sobre las hadas conspiradoras. Menudo tangai liaron en Cádiz invocando, primero a Jana, y poco después a Konrad, dando lugar a que se solaparan y generaran el caos a dúo. Estoy deseando volvérmelas a encontrar, cuchicheando en ese idioma extraño, y que den lugar a otra borrasca con nombre propio, o dos, o tres, una orgía de borrascas que nos pongan en el lugar que nos corresponde, que andamos muy dispersos y atontados, y eso no puede ser bueno.

A MERCED DE LAS OLAS

A merced de las olas, desde el otro lado del Estrecho, lleva tiempo varada en cierta punta de cierta playa. Incierto es el destino del pasaje forzado a huir por sus circunstancias. Es algo aterradoramente cotidiano, como la presencia de petacas de gasolina desparramadas por la costa, tiradas ya vacías por los que trafican indistintamente con drogas y con personas. Lanzan petacas por la borda, con la misma indiferencia que a las personas con las que trafican.

FRESCURA INFANTIL

Frescura infantil. Por unos segundos participé de esa emoción, de esa alegría, de esas edades en las que el mundo y el tiempo se antojan infinitos, y las olas del mar, un juego de niños. Seguidamente se activó mi instinto adulto, curtido por los avatares de la vida. Las olas no son lo que aparentan, y la frescura puede trocarse por frio. El mundo está demasiado acotado y el tiempo se escapa entre los dedos como agua de mar.  Como dijo aquel desalmado artillero de helicóptero; qué puta es la guerra.

TRANSGRESORES DE PANDERETA

Sin llegar a saltar, se pavonean al borde del abismo, creyendo que su mera presencia allí es un desafío a lo establecido. Sus actos, desprovistos de creatividad o genuina audacia, son el eco distorsionado de rebeldía que ejercieron otros, que llegaron a pagar incluso con sus vidas. Son el ruido de una lata vacía; resuena cuando le das una patada, pero no contiene nada. Son impostores.

La transgresión en los movimientos artísticos, en la política, en los movimientos sociales, etc. requiere ingenio, valentía y conocimiento de las reglas que se pretenden romper, ingredientes de los que adolecen quienes se venden como transgresores sin serlo. Revelan inseguridad, complejos y sucumben al ridículo. Si tienen éxito, es porque prosperan en ámbitos en los que impera la mediocridad. En lugar de subvertir con inteligencia o verdadero compromiso por la causa que sea, recurren a la provocación burda, al paripé, al activismo de salón, en un patético intento de enmascarar su falta de creatividad y la pobreza de su mundo interior.

Es lo que se prodiga en estos tiempos a la velocidad de la luz, la transgresión de pandereta de cara a la galería, en algunos casos, como en este país, subvencionada con dinero público. Es lo que me toca los cojones, de otro modo, me la traería al pairo.

LA ATIFAMA

Del casoplón en Galapagar al colegio privado, ¡ja! Y qué careto les queda a sus correligionarios. ¿Despabilarán o seguirán anestesiados por la doctrina?

Se entiende la maniobra. Es la misma que hacen todos los que tienen dinerales, entre ellos, los de la clase política bien posicionada. Por eso deberían hablar con la boquita prestada, sobre todo los que enarbolan banderas proletarias.

Los gobiernos de derechas tienden a sobrealimentar la enseñanza privada porque saben que sus hijos se van a educar por ese camino que, además, tiene sus propias puertas giratorias. Como son de derechas, no se andan con complejos en ese sentido. Pueden pagarla, y si además ahorran costes financiándolas con dinero público, mejor que mejor, más dinero para la saca doméstica.

Los gobiernos de izquierdas lo tienen más complicado, porque la ideología les exige lo contrario, aunque en el fondo no les interesa. ¡¡Enseñanza pública forever!! Sí, pero que no sea de mucha calidad, que luego espabila la clase obrera y no podemos medrar todos.

¿Qué hacen, pues? Meter unas carguitas de profundidad para debilitar la calidad de la enseñanza, bajando el listón del rendimiento del alumnado o expulsando del repertorio a la filosofía y las humanidades para reemplazarlas por otras que, más que formar, ideologizan por no decir idiotizan. Además, intentar obstaculizar la enseñanza concertada, porque es mejor que el Estado tenga el control absoluto de los parias en materia de educación. El último invento se llama LOMLOE y el resultado les viene de perlas: analfabetos titulados, fácilmente manipulables. Tanto es así que la LOMLOE debería llamarse ATIFAMA, que suena igual de bien, pero es más precisa. Ellos meten su cuñita, y lo de la no financiación de la enseñanza pública se lo sacuden a las derechas.

Así que el de Galapagar lo tiene claro: los nenes a la privada, mil quinientos al mes, aunque, a ver qué hacemos con la hemeroteca de cara a nuestros votantes. ¿Recurrirán de nuevo a consultar a sus militantes, en plan: "casoplón sí, o nos vamos"? Dudo que se atrevan, pero me apuesto un cojón a que volverían a salirse con la suya si recurrieran a la votación asamblearia. La ATIFAMA (analfabetos titulados fácilmente manipulables) hace milagros en estos casos, y el surtido de imbéciles es nutrido, tanto para las izquierdas como para las derechas, que en estos asuntos van de la mano.

 

EL PERRO QUE ME LLEVÓ A FLOYD CRAMER Y EL VUELO 605

Perro al trote. O, cómo se refleja mi perra vida en el suelo que piso. Lo de titular fotos no es lo mío, queda claro. Por cierto, ¿alguien de mi quinta recuerda al pianista Floyd Cramer, cuyo sonido se caracterizaba por deslizar una nota desafinada justo antes de la nota correcta? Aquella forma de tocar el piano que lo caracterizaba se denominó slip-note.

Descubrí a Floyd siendo un crío a finales de los sesenta, escuchando aquel mítico programa de radio llamado "Vuelo 605", dirigido por Ángel Álvarez, un operador de radio de Iberia. Aprovechando sus vuelos al extranjero, aquel entrañable asturiano recopilaba vinilos que no estaban disponibles o eran difíciles de conseguir en nuestro país, para compartirlos con nosotros en su programa. Nos abría los oídos a otras músicas, más allá de la que se estilaba en aquella España confinada en sí misma por la dictadura.

Antes de pinchar el disco, el bueno de Ángel hacía una breve introducción con su cálida y característica voz, metiéndonos, a los más jóvenes, pequeñas dosis de cultura musical, como aquello del slip-note, el riff, etc. Recuerdo escuchar aquellos programas, sobre todo en las noches de invierno, porque incrementaban la sensación de calidez junto al humillo que desprendía el vaso de Cola Cao antes de irse a la cama.

¿Y qué tiene que ver todo esto con la foto del perro? Bueno, las fotografías las hago en situaciones que me evocan algo que, a su vez, no siempre, me evoca pasajes musicales. Por este motivo, cuando las subo a Instagram, suelo acompañarlas de algún tema musical sugerido por la situación.

¿Y por qué el tema "On the Rebound" de Floyd Cramer? Quizá, el trote garboso del perro caminando por la playa de Santa María del Mar me evocó el estilo del pianista. Son cosas de las conexiones neuronales que, por un estímulo a priori imprevisto, generan el chispazo que ilumina determinados recuerdos de un pasado ya lejano: un recuerdo, en este caso, amable.

Por todo lo anterior, podría titular la foto como "El perro de Floyd" o "Slip-note canino", aunque mucho me temo que esto de ponerle título a una foto no es mi fuerte.

 

EL HOMBRE QUE CAMINABA DE ESPALDAS.

 El perro corría hacia delante, y el hombre caminaba hacia detrás. Creo que la manera “cool” de denominar esta práctica en el mundo del fitness es “retrowalking”. Le atribuyen beneficios tales como la mejora del equilibrio, la tonificación de músculos específicos, el alivio del dolor de las articulaciones, y una mejora de la salud mental.

En este último aspecto, el personaje parecía disfrutar de una experiencia sensorial similar a la de los que consumen sustancias alucinógenas, como si en vez de caminar, volase placenteramente. Me lo he cruzado en alguna otra ocasión y llevaba el mismo rictus de extasiado, agitando los brazos como hacen las gaviotas al sustentarse en el aire. Parecía pletórico de felicidad, pero no sé si se trataba de esa felicidad con cuenta atrás que otorgan ciertas sustancias químicas, era un cuerdo entre locos, o al revés.

La foto la tomé en febrero de este año. Mal lo llevaría el hombre que caminaba de espaldas, si lo hiciera en agosto por ese mismo lugar: perdería el equilibrio, se dañaría músculos específicos al entrar en colisión con las hordas estivales, vería incrementado el dolor en las articulaciones, y la salud mental… podría acabar como si confináramos a una gaviota en una jaula, lo cual sería nefasto para los locos y para los cuerdos. Maldito mes de agosto.