IRIS

Jueves 11 diciembre de 2025, 12:08 h. Playa de Cortadura, Cádiz. Olas del W/SW cercanas a los dos metros de altura, avanzadilla de la borrasca Emilia, a su vez, vanguardia del tren de borrascas que asoló la provincia.

Dos figuras llamaron mi atención; un hombre que portaba dos tablas y una niña que le iba a la zaga. A ojo de abuelo, seis o siete años le eché a la chiquilla del casco amarillo. Estoy hecho a la mar y me costó calibrar la situación; tan pequeña pero allá que se adentraba, eso sí, bajo la supervisión del que intuí como su padre y a la vez instructor.

Me pillaron a contraluz, qué pena, pero les seguí la trazada sin salir de mi asombro. Las olas batían fuerte, pero allá iba la pequeña, unida desde el principio al cordón umbilical de la tabla que portaba su padre.

Superada la rompiente, se produjo la suelta, el vuela libre pequeña que la mar es tuya. La que al principio consideré como un ser vulnerable frente a un océano cabreado, se tornó en un torpedo humano con la ojiva amarilla, que cortaba las olas como mantequilla. Quedaba lejos para la focal del objetivo y el enfoque automático se volvía loco con las partículas de agua en suspensión, pero le seguí la traza como pude. Alrededor, surfistas como trinquetes eran volteados por el oleaje. Quedé fascinado con la destreza de la pequeña y con esa expresión de sublime satisfacción por formar parte intrínseca del elemento con el que fluía.

Hoy 20 de febrero del corriente, al descargar las fotos, pregunté a Carlos #slowescueladesurf para interesarme por estas dos figuras y me puso al tanto. El torpedo de ojiva amarilla se llama Iris Peñalver, campeona de facto que a todas luces dará que hablar. Su padre e instructor, Tony Peñalver #tonypsurfcoach, al que felicito por su buen hacer. Esta sociedad necesita referentes; la pequeña Iris y sus padres por dirigirla por esa senda, sin duda lo son. En cuanto a los surfistas como trinquetes, con todos mis respetos y admiración, espabilad, que os alcanza por popa un pequeño torpedo con la ojiva amarilla, el relevo generacional que necesita el país.

 

 

EL BOTELLÍN DE RUFIÁN

Rufián, el independentista que tiene la esperanza de que le voten los algecireños, ha estado sembrado. Dijo, en esa especie de club de la comedia celebrada en una sala de conciertos madrileña, que el fascismo se ha puesto de moda y que la izquierda ha perdido. Pero tengo otra teoría.

Estos revolucionarios acomodados se han dedicado a repartir carnés de fascistas a todo hijo de vecino que disintiera lo más mínimo de sus delirios, y ahora resulta que, para ellos, hay “fascistas” a patadas.

Quizá sea una estrategia: reparten etiquetas a diestro y siniestro, meten el miedo a sus correligionarios y, seguidamente, se erigen como líderes que liberarán al país de los fascistas que ellos mismos han creado a dedo. Aunque parece que Rufián no tiene muy claro si el país somos todos, si son los catalanes o los votantes algecireños, locos por mudarse a Cataluña y ser obligados a hablar catalán para poder trabajar en su propio país. Como dicen mis paisanos, se ha hecho la picha un lío.

Esta vez Rufián no llegó con una impresora; entró en escena con un botellín de agua. Para darle enjundia intelectual a su intervención, echó mano de un recurso un tanto manido de la psicología aplicada. Dirigiéndose a su público entusiasta, dijo:

“Si yo les pregunto cuánto pesa esta botella de agua que tengo aquí, muchos dirán que 200 gramos, otros que 300. Pero la verdad es que el peso absoluto no importa. Lo que importa es cuánto tiempo la sostienes”.

Qué dispendio de locuacidad. Qué profundo. Qué salao, cual delegado de clase de instituto que encandila a su progreprofe de literatura. Pero debió haberlo hecho con una impresora en vez de con un botellín; habría sido más original y efectivo, a la par que divertido, sudando la gota gorda por el esfuerzo. De paso, habría tenido una experiencia laboral, la de trabajar físicamente.

Fascistas… somos tantos ya, que ninguno lo somos, salvo esas criaturas que reparten esa etiqueta como si fueran gominolas.

 

LA IZQUIERDA WAHABITA.

El burka no es una tradición milenaria; es una herramienta política que se expandió globalmente a partir de los años 70 con el auge del wahabismo financiado con petrodólares. No es solo ropa, ni siquiera religión, es un proyecto infame de sociedad. ¿Hasta qué punto puede una democracia permitir que se cultiven en su seno semillas que niegan la igualdad de la mitad de la población?

Lo que más me sorprende es que la izquierda española se haya posicionado hacia la tolerancia de estas prácticas, tachando de fascistas a quienes, el burka, nos parece una aberración en vez de, como he oído decir a un izquierdista espitoso “un instrumento de libertad”.

Según estos desnortados, que una chiquilla de trece años tenga que ataviarse con un burka o un niqab por el mero hecho de haber experimentado su primera menstruación, pasando a convertirse en un ser “impuro”, es un acto de libertad… Lo que hace el consumo de estupefacientes.

No confundamos, como pretenden algunos para marear la perdiz, el burka o el niqab - prendas que impiden la comunicación básica que constituyen un problema de dignidad de las mujeres, y de orden público y de seguridad en general- con el uso del hiyab, ampliamente utilizado de forma voluntaria por las mujeres musulmanas y que encaja perfectamente con el concepto de libertad religiosa.

Que el proyecto para prohibir el burka lo hayan propuesto las derechas, no los convierte necesariamente en defensores entusiastas de los derechos de las mujeres, en particular en el caso de la extrema derecha. Pero lo que tampoco procede es que la izquierda se posicione en contra por el mero hecho de que lo ha propuesto la derecha. Retorcer el discurso hasta ese punto, denota que lo importante para estas izquierdas no son las necesidades del pueblo, sino el mero interés de confrontar con la oposición en la lucha por el poder.

Es mi opinión, a lo mejor resulta que por tenerla alguno piense que soy un fascista, pero no me preocupa lo más mínimo. Le han quitado tanto peso a la palabra fascista que ya no insulta, solo hace ruido, se ha convertido en el arma arrojadiza de quienes se han quedado sin argumentos. Me produce el mismo efecto que unas pompitas de jabón lanzadas a la cara por un crío travieso. El peligro subyace en que, entre tantos señalados sin ton ni son como fascistas, fluctúen fascistas de verdad que, paradójicamente, sean los mismos que hoy señalan con el dedo y tachan de fascistas a los demás. Pongamos que hablo de izquierdistas wahabitas.

 

SOBRE VENEZUELA, CONMOCIONES Y TRAICIONES

 Del "Estado de Conmoción" al estado de traición y decepción. La serie tiene giros rápidos, como se espera de una buena serie.

Maduro se ha convertido en el payaso de la county jail, en un tipo popular que se hace fotos con miembros de la DEA levantando los pulgares. Para lo que ha quedado el jaguar de Caracas.

Delcy Eloína Rodríguez -la maletines- toma el relevo, cambiando el rol de revolucionaria bolivariana por el de títere de Trump, esto es; take the oil baby o te doy trastrás in the ass. Y Delcy, sumisa, lo invita a “trabajar juntos”, el gobierno USA encima y el bolivariano debajo mirando pa Cuenca. En otras palabras, la Eloína, que no la heroína bolivariana, traiciona al payaso de Maduro pero sobre todo a los pobres desgraciados que, por una paguita miserable, lo aclaman a los cuatro vientos.

Entre tanto, Corina se queda con el corazón partío con cara de esto qué e lo que e, heartbroken que diría uno de Arkansas, mientras sus seguidores, aún afectados por lo vertiginoso de la acción, bailan el joropo creyendo que la cosa se ha hecho para devolverles la libertad, pobres ilusos.

El panorama internacional, ya se sabe. Abierto el melón, aunque en realidad ya se abrió con la invasión de Ucrania, Rusia y China se frotan las manos, tiburones que acuden a la sangre vertida en aguas del Caribe.

Y en nuestro país qué. Pues nada, el gobierno protesta con la boquita pequeña, sin pasarse, porque como la cosa salpique más de la cuenta, van a tener que constituir un juzgado exclusivo para abordar todas las causas que tienen abiertas.

Las derechas, entusiastas del trumpismo, también con la boquita pequeña en lo que al entusiasmo se refiere, porque a ver cómo explican a Corina que la que se queda en Venezuela es Eloína y que después del petróleo venezolano tocará rebañar el petróleo de Groenlandia, que es de Dinamarca, que es Europa.

Y las izquierdas izquierdosas, histriónicas y contradictorias que te rilas, pidiendo la cabeza de Trump… con qué armas. ¿Van a amedrentarlo tapando las ojivas nucleares con rosas, al estilo de la revolución lusa? O van a hostigar a la Casa Blanca con una oleada de batucadas.

Y yo qué… Constatando que el mundo está regido por trileros sin escrúpulos, hace tiempo que me ocupo exclusivamente de proteger mi metro cuadrado vital y el de mis seres queridos. Ni tengo edad para revoluciones, y si la tuviera, pasaría de ellas, pues tantas que hubo y aquí seguimos, con la puñetera casa sin barrer. Cuando suenen tambores de guerra, calaré la bayoneta y defenderé como pueda ese metro cuadrado, con mi piel por bandera. Entre tanto, a ver qué nos depara esta serie al más puro estilo latinoamericano sobre conmociones, traiciones, decepciones, payasos, abusadores.

 

HAPPY NEW YEAR MADURO

“Good night, happy new year” ise er tío.

Sumiso, obediente, el “jaguar de Caracas” es una caricatura de sí mismo, el muy fanfarrón, un puyúo como dirían en su patria bolivariana. Veremos lo que tarda en cantar la Traviata en versión reguetón para intentar conseguir alguna ventaja carcelaria o retiro dorado a un país sin extradición y mucho reguetón. Y veremos a quienes implica, y no me refiero a Venezuela, me pica la ceja, zapatero a tus zapatos y demás. De momento cantará el rock de la cárcel. Se le tiene que dar bien el movimiento de piernas Elvis; The warden threw a party in the county jail, duduá, duduá…

Y cómo acabará su aguerrido lugarteniente Diosdado Cabello ¿Se le caerá el pelo? De momento llama a la movilización popular, escondido en alguna de sus madrigueras, probablemente buscando la ocasión para migrar hacia donde toleren a las ratas de su especie. Una actitud muy loable y épica por los cohone…

Y respecto al ruido periférico, unos a favor, otros en contra, indignados con unos aspectos de los acontecimientos mientras ignoran otros en base a sus sesgos ideológicos, hipocresía nivel dios, etc.

Esto va a ser la mar de entretenido, ni en las mejores series, va a ser una entrega de “Estado de conmoción”. Me voy a por palomitas y a repanchingarme en el sofale, que Francis está flamenco.

CORREDORA DE FONDO

Hubo un tiempo en el que fui un buen corredor de fondo, lo suficiente como para que me quisiera fichar un grupo de atletismo gaditano a principios de los 80. Quisieron meterme también en competición en Infantería de Marina, pero no me motivaba competir ni formar parte de la disciplina de grupo. Me gustaba correr por libre, como esta chica, por la playa o echándole carreras a los autobuses de la línea Cortadura-Plaza España en todo su recorrido, ida y vuelta. A veces corría con el agua del mar por los tobillos. Mi equipo era sencillo: unas calzonas, una camiseta, unas zapatillas John Smith y un pañuelo verde oliva anudado en la cabeza para evitar que el sudor cayera en mis ojos. Con el paso de los años, se abrieron paso las lesiones derivadas del castigo físico y tocó cambiar de tercio sin perder de vista la actividad física. A veces sueño que corro como entonces, como esta chica, por la playa, un día de temporal, libre como el viento en post de horizontes infinitos.

PERDÓN PARA TODOS

El gobierno chachi pirulí español pide perdón a México por los crímenes cometidos por los españoles a su llegada en el siglo XVI. Pregunto: ¿existía México como tal, como para transigir a las exigencias del gobierno mexicano? En cualquier caso, como posible descendiente de uno de los pobladores prefenicios, asentados en el lugar hoy conocido como Cádiz, veo en esta iniciativa folklórica, una oportunidad estupenda para exigir lo propio.

Estaban mis ancestros fundiendo bronce en una fragua caletera, cuando llegaron unos tipos muy morenos en unas embarcaciones de casco panzudo y redondeado llamadas gaulos. Preguntaron dónde estaban las vetas de bronce y a cambio les dieron, entre otras cosas, la moneda y el alfabeto, dos armas de destrucción masiva en estado latente que nos pasaría factura con el tiempo, con lo bien que se vivía en pelotas e ignorantes de todo.

Al principio, todo era buen rollo. Mis ancestros empezaron a coquetear con los morenos y las morenas de Tiro, origen híbrido que dio lugar a la cultura tartésica y, posteriormente, a la púnica y a todo el compendio íbero de edetanos, layetanos, oretanos y los que se la pillaban con las dos manos.

Pero al cabo del tiempo la cosa se torció, y en vez de gaulos provenientes del Levante, aparecieron otras naves: las hippos, embarcaciones con priapismo, es decir, con un espolón en la proa que quitaba el hipo a quienes se veían embestidos por el costado. Un tal Amílcar Barca – Rayo para los colegas- dejó Cartago sin blanca con tantas guerras, y decidió tirar de los yacimientos de plata de la Península Ibérica, eligiendo La Caleta de Cadi Cadi como base de operaciones, tonto que era el tío. Así, entre tortillita de camarones y erizos, expandía el imperio infringiendo sufrimiento a los pobladores autóctonos.

Así pues, con estos antecedentes, deberíamos exigir al gobierno tunecino, que pida perdón por el sufrimiento al que sometió a los pueblos íberos, en particular a España, aunque como México en el siglo XVI, España no existía como tal, y el que suscribe, lo mismo es descendiente de cartagineses o de la etnia bantú, en vez de turdetanos, edetanos, layetanos o los que se la pillaban con las dos manos. Algo así como la presidenta de México Sheinbaum, cuyos papás eran de Lituania y Bulgaria, pero se las da de azteca indignada, obligando a que España pida perdón a México, y por ende, a ella misma.

Ya puesta, Sheinbaum (el árbol bonito) podría exigir a Lituania que pida perdón, cuando siendo el Gran Ducado lituano, invadió en los siglos XIV y XV los territorios eslavos orientales, provocando el sufrimiento en los pobladores rutenos, tiempos en los que los aztecas aún eran felices ofreciendo a los dioses sacrificios de miembros de otras tribus e incluso niños que, gustosamente, se dejaban arrancar del pecho  sus corazones latentes, hasta que llegaron los españoles a joder la marrana… con lo bonita que era esa tradición.

Puestos a pedir perdón por las “atrocidades” del pasado, habrá que elaborar una lista de cojón de mico que se va a cagar la perra. Tanto es así, que lo mismo España tendrá que pedir perdón algún día, por la última puñalada trapera que le han dado al pueblo saharaui al dejarlo en manos del tal Mohamed y de los intereses geoestratégicos de los Estados Unidos de Trump. Me pregunto dónde está ahora la izquierda chiripitifláutica española, españole y españolo, a los las les otrora se daban golpes de pecho por la independencia del pueblo saharaui. Por qué no envían una flotilla de dromedarios con activistas gritando "Freedom for the Sahrawi people" a su paso por el moro. Al menos allí tendrán el costo a mano y podrán probar los alfajores de los antidisturbios marroquís mientras los las les ponen mirando pa Cuenca.

 

EL BÚNKER NÚMERO UNO

Búnker número 1 de Camposoto. En lenguaje figurado, proa a la mar, escorado a estribor y con los días contados. Construido en los años cuarenta del pasado siglo XX siguiendo los planes de la Comisión de Fortificación de la Costa Sur (CFCS) para sosegar los temores del dictador ante una posible invasión de los aliados durante la Segunda Guerra Mundial, va perdiendo en lenta agonía, la batalla contra el mar, una batalla para la que no fue concebido. Como suele decirse, la mar pone las cosas en su sitio reclamando lo suyo y devolviendo lo que no le corresponde.

Todavía hay quienes niegan la evidencia de la subida del nivel del mar en los últimos tiempos, pero esta imagen deja al descubierto su error. Cuando construyeron estos búnkeres, obviamente fueron emplazados fuera del alcance de las pleamares. Actualmente quedan rodeados por la mar en esas circunstancias, socavando la base de apoyo.

LA ÚLTIMA VEZ

Martes 22 marzo 2022 al mediodía.  SH-3D Sea King de la Armada Española. Lo fotografié como cazan a los conejos, a tiro instintivo. Tenía colgada la cámara en el contenedor de buceo, ubicado en el Muelle 1 de la base naval de Rota, cuando lo vi venir por el norte, procedente de su base. Tuve el tiempo justo para sacar la cámara de su funda y disparar poco antes de que desapareciese tras las edificaciones de la US Navy.

Fue la última vez que pude fotografiar esta vieja gloria, que sería retirada del servicio meses después tras 55 años de vida operativa en la Quinta Escuadrilla . Los vi volar por estos cielos desde mi más tierna infancia, formaron parte del paisaje en las maniobras militares en las que tomé parte a primeros de los 80, y en muchas ocasiones, trabajando en la mar, me sobrevolaron como ese 22 de marzo, aportando cierta sensación de seguridad por lo que pudiera pasar, porque la mar, además de hermosa, puede ser muy puñetera. Hoy, trasteando en mi archivo fotográfico, apareció, y ya saben, las fotografías, según los casos, pueden resultar muy evocadoras.

LA CONSPIRACIÓN DE LAS HADAS

Marzo de 2025. La borrasca Jana fue cosa de ellas. Cuchicheaban en un idioma extraño, mientras nubes oscuras evolucionaban en sentido levógiro sobre las hadas conspiradoras. Menudo tangai liaron en Cádiz invocando, primero a Jana, y poco después a Konrad, dando lugar a que se solaparan y generaran el caos a dúo. Estoy deseando volvérmelas a encontrar, cuchicheando en ese idioma extraño, y que den lugar a otra borrasca con nombre propio, o dos, o tres, una orgía de borrascas que nos pongan en el lugar que nos corresponde, que andamos muy dispersos y atontados, y eso no puede ser bueno.

A MERCED DE LAS OLAS

A merced de las olas, desde el otro lado del Estrecho, lleva tiempo varada en cierta punta de cierta playa. Incierto es el destino del pasaje forzado a huir por sus circunstancias. Es algo aterradoramente cotidiano, como la presencia de petacas de gasolina desparramadas por la costa, tiradas ya vacías por los que trafican indistintamente con drogas y con personas. Lanzan petacas por la borda, con la misma indiferencia que a las personas con las que trafican.

FRESCURA INFANTIL

Frescura infantil. Por unos segundos participé de esa emoción, de esa alegría, de esas edades en las que el mundo y el tiempo se antojan infinitos, y las olas del mar, un juego de niños. Seguidamente se activó mi instinto adulto, curtido por los avatares de la vida. Las olas no son lo que aparentan, y la frescura puede trocarse por frio. El mundo está demasiado acotado y el tiempo se escapa entre los dedos como agua de mar.  Como dijo aquel desalmado artillero de helicóptero; qué puta es la guerra.

TRANSGRESORES DE PANDERETA

Sin llegar a saltar, se pavonean al borde del abismo, creyendo que su mera presencia allí es un desafío a lo establecido. Sus actos, desprovistos de creatividad o genuina audacia, son el eco distorsionado de rebeldía que ejercieron otros, que llegaron a pagar incluso con sus vidas. Son el ruido de una lata vacía; resuena cuando le das una patada, pero no contiene nada. Son impostores.

La transgresión en los movimientos artísticos, en la política, en los movimientos sociales, etc. requiere ingenio, valentía y conocimiento de las reglas que se pretenden romper, ingredientes de los que adolecen quienes se venden como transgresores sin serlo. Revelan inseguridad, complejos y sucumben al ridículo. Si tienen éxito, es porque prosperan en ámbitos en los que impera la mediocridad. En lugar de subvertir con inteligencia o verdadero compromiso por la causa que sea, recurren a la provocación burda, al paripé, al activismo de salón, en un patético intento de enmascarar su falta de creatividad y la pobreza de su mundo interior.

Es lo que se prodiga en estos tiempos a la velocidad de la luz, la transgresión de pandereta de cara a la galería, en algunos casos, como en este país, subvencionada con dinero público. Es lo que me toca los cojones, de otro modo, me la traería al pairo.

LA ATIFAMA

Del casoplón en Galapagar al colegio privado, ¡ja! Y qué careto les queda a sus correligionarios. ¿Despabilarán o seguirán anestesiados por la doctrina?

Se entiende la maniobra. Es la misma que hacen todos los que tienen dinerales, entre ellos, los de la clase política bien posicionada. Por eso deberían hablar con la boquita prestada, sobre todo los que enarbolan banderas proletarias.

Los gobiernos de derechas tienden a sobrealimentar la enseñanza privada porque saben que sus hijos se van a educar por ese camino que, además, tiene sus propias puertas giratorias. Como son de derechas, no se andan con complejos en ese sentido. Pueden pagarla, y si además ahorran costes financiándolas con dinero público, mejor que mejor, más dinero para la saca doméstica.

Los gobiernos de izquierdas lo tienen más complicado, porque la ideología les exige lo contrario, aunque en el fondo no les interesa. ¡¡Enseñanza pública forever!! Sí, pero que no sea de mucha calidad, que luego espabila la clase obrera y no podemos medrar todos.

¿Qué hacen, pues? Meter unas carguitas de profundidad para debilitar la calidad de la enseñanza, bajando el listón del rendimiento del alumnado o expulsando del repertorio a la filosofía y las humanidades para reemplazarlas por otras que, más que formar, ideologizan por no decir idiotizan. Además, intentar obstaculizar la enseñanza concertada, porque es mejor que el Estado tenga el control absoluto de los parias en materia de educación. El último invento se llama LOMLOE y el resultado les viene de perlas: analfabetos titulados, fácilmente manipulables. Tanto es así que la LOMLOE debería llamarse ATIFAMA, que suena igual de bien, pero es más precisa. Ellos meten su cuñita, y lo de la no financiación de la enseñanza pública se lo sacuden a las derechas.

Así que el de Galapagar lo tiene claro: los nenes a la privada, mil quinientos al mes, aunque, a ver qué hacemos con la hemeroteca de cara a nuestros votantes. ¿Recurrirán de nuevo a consultar a sus militantes, en plan: "casoplón sí, o nos vamos"? Dudo que se atrevan, pero me apuesto un cojón a que volverían a salirse con la suya si recurrieran a la votación asamblearia. La ATIFAMA (analfabetos titulados fácilmente manipulables) hace milagros en estos casos, y el surtido de imbéciles es nutrido, tanto para las izquierdas como para las derechas, que en estos asuntos van de la mano.

 

EL PERRO QUE ME LLEVÓ A FLOYD CRAMER Y EL VUELO 605

Perro al trote. O, cómo se refleja mi perra vida en el suelo que piso. Lo de titular fotos no es lo mío, queda claro. Por cierto, ¿alguien de mi quinta recuerda al pianista Floyd Cramer, cuyo sonido se caracterizaba por deslizar una nota desafinada justo antes de la nota correcta? Aquella forma de tocar el piano que lo caracterizaba se denominó slip-note.

Descubrí a Floyd siendo un crío a finales de los sesenta, escuchando aquel mítico programa de radio llamado "Vuelo 605", dirigido por Ángel Álvarez, un operador de radio de Iberia. Aprovechando sus vuelos al extranjero, aquel entrañable asturiano recopilaba vinilos que no estaban disponibles o eran difíciles de conseguir en nuestro país, para compartirlos con nosotros en su programa. Nos abría los oídos a otras músicas, más allá de la que se estilaba en aquella España confinada en sí misma por la dictadura.

Antes de pinchar el disco, el bueno de Ángel hacía una breve introducción con su cálida y característica voz, metiéndonos, a los más jóvenes, pequeñas dosis de cultura musical, como aquello del slip-note, el riff, etc. Recuerdo escuchar aquellos programas, sobre todo en las noches de invierno, porque incrementaban la sensación de calidez junto al humillo que desprendía el vaso de Cola Cao antes de irse a la cama.

¿Y qué tiene que ver todo esto con la foto del perro? Bueno, las fotografías las hago en situaciones que me evocan algo que, a su vez, no siempre, me evoca pasajes musicales. Por este motivo, cuando las subo a Instagram, suelo acompañarlas de algún tema musical sugerido por la situación.

¿Y por qué el tema "On the Rebound" de Floyd Cramer? Quizá, el trote garboso del perro caminando por la playa de Santa María del Mar me evocó el estilo del pianista. Son cosas de las conexiones neuronales que, por un estímulo a priori imprevisto, generan el chispazo que ilumina determinados recuerdos de un pasado ya lejano: un recuerdo, en este caso, amable.

Por todo lo anterior, podría titular la foto como "El perro de Floyd" o "Slip-note canino", aunque mucho me temo que esto de ponerle título a una foto no es mi fuerte.

 

EL HOMBRE QUE CAMINABA DE ESPALDAS.

 El perro corría hacia delante, y el hombre caminaba hacia detrás. Creo que la manera “cool” de denominar esta práctica en el mundo del fitness es “retrowalking”. Le atribuyen beneficios tales como la mejora del equilibrio, la tonificación de músculos específicos, el alivio del dolor de las articulaciones, y una mejora de la salud mental.

En este último aspecto, el personaje parecía disfrutar de una experiencia sensorial similar a la de los que consumen sustancias alucinógenas, como si en vez de caminar, volase placenteramente. Me lo he cruzado en alguna otra ocasión y llevaba el mismo rictus de extasiado, agitando los brazos como hacen las gaviotas al sustentarse en el aire. Parecía pletórico de felicidad, pero no sé si se trataba de esa felicidad con cuenta atrás que otorgan ciertas sustancias químicas, era un cuerdo entre locos, o al revés.

La foto la tomé en febrero de este año. Mal lo llevaría el hombre que caminaba de espaldas, si lo hiciera en agosto por ese mismo lugar: perdería el equilibrio, se dañaría músculos específicos al entrar en colisión con las hordas estivales, vería incrementado el dolor en las articulaciones, y la salud mental… podría acabar como si confináramos a una gaviota en una jaula, lo cual sería nefasto para los locos y para los cuerdos. Maldito mes de agosto.

 

 

TORREGORDA

Desde que, en mi juventud temprana, tomé conciencia de su existencia, siempre he fantaseado con vivir en ese edificio troncocónico que data de los años 30 del siglo pasado y que pertenece a la instalación militar de Torregorda. Está emplazada al pie de la playa homónima, un lugar estratégico durante siglos, a caballo entre Cádiz y San Fernando.

En el 92 del siglo pasado, tuve ocasión de acceder a su interior por motivos profesionales, y apenas entré, fantaseé haciendo una distribución mental del mobiliario, como si esa, por entonces, torre de control de tiro de la Armada, fuese mi casa.

Desde esa atalaya con una panorámica de 360º podría seguir la trayectoria completa del sol y la luna, y de no ser por la contaminación lumínica de la Bahía de Cádiz, también el tránsito de las estrellas por la bóveda celeste. Disfrutaría con la observación de aves que, en la zona militar de la playa, proliferan felizmente, a salvo de las hordas estivales. Resulta paradójico que la fauna salvaje prefiera los ejercicios de tiro esporádicos con tal de evitar la presencia humana, reforzada con perros sometidos a su voluntad.

La foto la tomé al atardecer, en diciembre de 2024, con la luna coronando la torre. La zona estaba exenta de la plaga que, durante el estío, copa la zona abierta al público, lo que me permitió, una vez más, fantasear con la posibilidad de que esa atalaya fuese mi morada. No me haría falta más planeta, ni más gente que la mía, si viviera en ese lugar... ¡A pesar de los cañonazos!

 

LA FARSA DEL ORGULLO: CLASES, ORÍGENES Y LA VERDAD DE NUESTROS ANHELOS.

Me llama la atención la gente que dice sentirse orgullosa de ser de clase trabajadora, pero en cuanto tienen ocasión, tratan de escapar de ella sin excepción. De hecho, muchos que lo siguen siendo se definen de clase media, como si colocarse esa etiqueta los librase de su realidad.

Es como el que nace en un poblacho ubicado en un secarral del interior, con cuatro chozas de mierda y una charca putrefacta, y se siente orgulloso por ello, aunque en su fuero interno anhela irse a vivir en un casoplón junto al mar.

Supongo que tendrá mucho que ver la necesidad de formar parte de la identidad de grupo, ese miedo que tiene la gente a nadar contra la corriente en la que está inmersa, que les impide llamar a las cosas por su nombre. Puedo entenderlo como un mecanismo de defensa o cohesión grupal; la gente prefiere ignorar la realidad colectiva y la suya propia, para evitar el conflicto o el ostracismo, pero no lo comparto y procuro no entrar en esa dinámica, al menos conscientemente.

Si algo es una mierda, por mucho que se envuelva en papel de regalo, seguirá siendo una mierda, con independencia de la clase social en la que quieran emplazarnos o del lugar en el que hayamos nacido. De otro modo, solo sería consuelo para bobos y acomplejados. A fin de cuentas, nacer en el seno de una familia pobre o en el de una rica, en un país del Tercer Mundo o del primero, no depende de nosotros. Las elecciones vendrán después, y será de nuestras acciones de las que podremos sentirnos orgullosos o no…  N'est-ce pas?

EL RUGIDO DE LOS ROLLING

Cuando salgo a patear por la playa los 12 km de marras, para mantener la máquina en forma, no suelo escuchar música, soy más partidario de escuchar el rumor del mar. Pero, en esta ocasión, saqué el móvil y puse una selección de los Rolling para imprimir ritmo de fondo, aunque sonase a lata, porque no llevaba auriculares.

El caso es que, cuando sonaba el tema “Love is strong”, cuadró que rebasé a una teenager o como cojones se denominen ahora las adolescentes, que iba enfrascada en la pantalla de su celular, y pegó un respingo como si hubiera escuchado el rugido de un león.

No debió ser por el volumen, pues el altavoz del celular no da para mucho, pero luego até cabos. La música que escuchan hoy día los adolescentes, ya se sabe. Son cuatro o cinco notas precariamente fijadas en un pentagrama calamitoso, y los “cantantes” amparan su incompetencia como tales en el auto tune, que no es otra cosa que un afinador que ajusta la voz a esas cinco notas de mierda en las que se basa el tema. Cantan como si estuvieran cansados, mamados, para ser más preciso, comiéndose vocales y consonantes, como si les costara pronunciarlas, sonando todo a encefalograma plano, para que las dos neuronas del oyente que consume ese tipo de música, no colapsen.

Y claro, sucede que cuando pasas junto a un centennials de estos, con uno de esos temas de los Rolling a toda mecha, en el que Morritos Jagger acojona al micrófono con su voz de barítono dopado con JP4, acompañado del riff con afinación abierta en Sol de Keith Richard, que resucita a los muertos, es normal que meta un respingo como si le hubiera rugido un león en la oreja, quedando aturdido como un pez por una voladura con explosivo plástico. Las criaturas no dan para tanto brío, menos, si se trata del que imprimen sus satánicas majestades.

OBSOLESCENCIA REPROGRAMADA

Las agencias defensoras de los derechos del consumidor intervinieron para obligar a los fabricantes a acabar con la obsolescencia programada, y se implementaron leyes comunitarias para garantizarlo.
Pero los fabricantes, en particular los que producen aparatos electrónicos, se han asegurado otra vía para no cumplirlas bajo la apariencia de una mejora funcional. Me refiero a procurar que todos los equipos (ratones, auriculares, altavoces, maquinillas de afeitar, etc.) dejen de estar suministrados de energía por cable o por baterías reemplazables, pasando a utilizar las baterías recargables no reemplazables, de manera que, una vez agotada la capacidad de carga, se fuerza la obsolescencia del dispositivo completo. Dicho de otro modo, se trata de una obsolescencia reprogramada.
Por poner unos ejemplos: los dispositivos móviles están dejando de incorporar la conexión por cable de 4.5 mm, para forzar la utilización de auriculares inalámbricos. Otro ejemplo son las máquinas de afeitar con baterías recargables incorporadas. Muerta la batería, muerta la maquinilla, por muy limpia y engrasada que se mantenga. Y, para finalizar, los ratones de ordenador. Tengo uno inalámbrico que funciona con una pila tipo AA que tiene cinco años y sigue operativo desde el punto de vista electrónico, pero, debido a la obsolescencia aplicada a los materiales, los plásticos se están degradando. Lo reemplacé por otro de los que vienen con la batería recargable no reemplazable, y me juego el cuello a que durará menos que el anterior a cuenta de la duración de la misma. De hecho, con apenas un año, ya muestra signos de agotamiento y, cuando se descarga, lo hace en el instante más inoportuno. El cable de recarga es lo suficientemente corto como para que resulte molesto para operarlo con una conexión USB.
En definitiva, nos toman por idiotas, y no les falta razón. No será la primera vez que alguien me vende las bondades de los dispositivos con baterías recargables, y cuando lo hacen, les enseño mi reloj Casio de buceo con caja de acero y treinta y cinco años de tralla, que solo demanda una pila 1.50 V cada dos años, con un coste por unidad de 0,50 euros.

 

BASURA DE GUARDIA

Castillo de San Sebastián, Cádiz. Donde otrora hubo un centinela custodiando su metro cuadrado a costa de su propia vida, actualmente monta guardia un cubo de basura. Del quién va, santo y seña, salva de advertencia, etcétera, al hedor silencioso de detritus en descomposición.
Era una jornada ventosa de principios de primavera, el sol se disputaba la hegemonía con las nubes que generaban chubascos dispersos, lucha que daba origen a esporádicos arcoíris que afloraban por el este. Algún empleado tuvo la ocurrencia de meter el cubo de marras en la garita para protegerlo de las inclemencias, mientras que activos más trascendentes desde el punto de vista histórico y arqueológico de la antigua plaza militar, se deterioran por falta de mantenimiento e interés. Cosas absurdas que pasan en este país.

Casos como este son recurrentes en esta ciudad. Colocan sin miramiento, cubos de basura, papeleras, carteles informativos, señales de tráfico, etcétera, alterando la estética del patrimonio arquitectónico y paisajístico. Dada la importancia que dan al turismo, por eso de considerarlo una fuente de ingreso capital, deberían cuidar mejor esos detalles, pero para ello hay que trabajar, tener conocimiento y perspectiva, tener buen gusto, cualidades de las que adolecen quienes ostentan los cargos políticos, sean del color que sean. A lo que van es a chupar del erario público y privado, es lo único que les importa, y que monte guardia el cubo de basura. 

¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán!

 Paiporta 3 noviembre de 2024

“¡Oh Capitán! ¡Mi capitán! Nuestro terrible viaje ha terminado; la nave se ha escarallado, hemos ganado el premio buscado; A tomar por saco está el puerto, ya oigo las sirenas de la poli, la gente cabreada; Mientras los ojos desorbitados siguen el destrozo provocado en toda la línea de crujía.

¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! ¿A dónde va mi capitán? ¡Que no es por ahí! ¡Que los reyes están por allá! La madre que te parió, capitán…”

El que huyó despavorido, es el que ahora se autoproclama capitán para coger el timón del barco, que ya no navega un carajo. Mister yo. Mister son las cinco y no he comido. Mister, no me he dado cuenta de lo que pasaba, porque los pseudomedios me hacen bulling. Mister yo sufro. Mister yo me amo mucho.
Nos quiere hacer creer, que será él quien salve a los españoles de sí mismos, quien evitará que se equivoquen a la hora de votar. Pedro Schettino, capitán del Costa Discordia, que le metió un leñazo a la obra viva de su barco dejándola muerta, por querer enseñar al pasaje las deslumbrantes luces de su Arcadia progrechachi, mientras dejó el timón a sus segundos de abordo, piratas de vocación, que ahora cantan La traviata para evitar la horca.
Será ¡Oh capitán! ¡Tu capitán! el que, cuando le llegue el agua a los huevos, que ya queda menos, abandonará el buque como en Paiporta y dirá aquello de, esto no va conmigo, dicho anteayer mismo, y que coja el timón la madre ultraderechista que os parió.

 

 

EL DIBUJO DE DOMI

El dibujo lo ha hecho mi nieto Domingo. En él estamos representados de izquierda a derecha, su abuela Inma, él mismo, el que suscribe el texto, y el pequeño Diego. A mí me ha puesto unos bíceps sobredimensionados que llegan hasta la línea azul que representa el cielo, y algo de barba, no demasiado, para no romper la sonrisa conjunta de los cuatro, además de la del astro rey, que luce con gafas de sí mismo.

Debo reconocerlo, me congratula que me haya representado con esos bíceps descomunales, en vez de como la clásica estampa del abuelillo encorvado y con bastón. Pero no crean que esto es gratuito. Para ganarse el reconocimiento con esos bíceps de súper hombre de la Marvel, hay que superar duras pruebas físicas, como el lanzamiento de nieto al agua, zafarranchos en casa jugando a mil cosas mientras vas recogiendo otras mil, y el transporte de ambos de manera simultánea… ¡Uelo! ¿me subes en los hombros?... ¡uelo! ¡uelo! ¡yo también!  Y allá que va el uelo con el mayor en los hombros y el pequeño en la espalda, recordando que cargar con una mochila Altus durante kilómetros en mis tiempos mozos, no era para tanto.

Un psicólogo le sacaría más punta al significado del dibujo de Domi, pero no me cabe la menor duda, de que la conclusión que podría extraer iría en la línea de que se trata de dos criaturas muy felices… Sonrisas, sol radiante, cielo azul… y los bíceps del uelo, qué cojones.

SABOTAJE

Pues sí, el ministro de transportes y criminólogo del reino, tiene razón; va a ser un sabotaje. Los argumentos que esgrime son aplastantes. El presunto comando operativo de extrema derecha, que ha realizado la tropelía, sabía lo que hacía. Nada que ver con las mafias del Este que se llevan cienes y cienes de metros de cobre, pensando en el bien común, porque no lo hacen en días señalados y, además, reactivan el mercado de cobre con China.

 Los fascistas han ido a joder, robando solo unos metritos de cable, que darán trescientos pavos como mucho, que eso para un pelacables itinerante, es peccata minuta. La intención ha sido claramente provocar el caos, en connivencia con la empresa privada de alta velocidad Iryo, que también le tiene hincha a Pedro Sánchez. Como si lo viera: Ya he cortado el cable Manolo, levanta el pantógrafo con mala leche, para terminar de organizar el sindiós. Y el maquinista fascista levantó el pantógrafo de aquella manera y chass chass, se apagó la lu, Marilú

 Siguiendo la lógica del ministro, llegamos a la conclusión de que el alunizaje que hicieron en el bareto del Bartolo, también es un sabotaje. Los destrozos provocados en el bar fueron cuantiosos, pero los aluniceros solo se llevaron 63 pavos que había en la caja, de lo que se deduce, que lo que pretendían, no era robar sino joder a los parroquianos, además, en vísperas del derbi de futbol entre Villa Conejos de Arriba y los de Abajo. Un sabotaje de manual.

 En definitiva, esto se llama retorcer el relato, que en eso son expertos estos artistas del despiste, o eso piensan, porque hay que ser muy tonto o estar muy agradecido, para tragar con ello. El único sabotaje plausible que se está produciendo, es el que están haciéndole a la búsqueda de la verdad.

 En cualquier caso, y en el supuesto de que hubiese sido un sabotaje ¿Quién tiene la responsabilidad de intentar evitarlos de manera eficaz? ¿Quién tiene el deber de disponer los recursos necesarios para mitigar los efectos, si no ha podido evitarse el sabotaje? Efectivamente, el Estado, con su presidente como cabeza visible. Ni una autocrítica en la Sesión del Congreso de hoy, o lo que cojones sea el circo ese. Eso sí, palmaditas en la espalda por lo bien que se comportó la ciudadanía, obediente y resignada, como le gusta al presi. Algunos asumen que, entre lo malo, hay que elegir lo menos malo, si los sodomizan, que les metan solo la puntita, total, la dignidad es un constructo de un pasado casposo. Pues disfruten del enculamiento, prefiero resistirme, aunque sea por dignidad.

 

EL PUZLE DEL APAGÓN

Es como si, para querer completar el cielo de un puzle de cinco mil piezas del skyline de Nueva York, teniendo apartadas la mayoría de las piezas celestes, volcásemos encima de ellas el resto de las piezas, con la excusa de hacer una búsqueda más exhaustiva. Pues algo parecido parece estar haciendo el gobierno recabando una cantidad ingente de datos, con la finalidad de complicar las cosas con el asunto del apagón, y de ese modo dilatar la cosa sobremanera para no llegar a conclusiones que pueden resultar muy incómodas.

Lo admirable, si se puede decir así, es que van tapando un escándalo, con el siguiente, logrando que se vayan olvidando los que quedan atrás, y ahí siguen. Como Tezanos, para el que los escándalos, en vez de restar votos para su amado líder, suman.
También resulta asombroso, cómo logran convencer a sus acólitos, y cómo los medios afines se lanzan a defender lo indefendible, a menos que sean beneficiarios de las correspondientes subvenciones por servicios al partido. Y cómo, la izquierda más a la izquierda, que tiene de izquierdas lo que una pantera de animal doméstico, tolera lo intolerable, incluido pactar con la extrema derecha catalana, porque de lo que se trata es pillar cacho del poder.

Si al menos hubiera una oposición con luces para sacar al país de la oscuridad, pero son la misma ralea, solo que ahora están al otro lado, hasta que les toque regresar, que regresarán, y vuelta a empezar. Ya no se puede decir aquello de apago la luz y me voy, porque hace tiempo que todos estos cabrones fundieron los plomillos del país, así que, a joderse tocan, seguid votando partitocracia, etcétera.

 

PONGAMOS QUE HABLO DE ESPAÑA.

La ciudadanía que vota sistemáticamente a un determinado partido político como la opción menos mala, es una ciudadanía derrotada de facto y sin esperanza. Además, son cómplices de perpetuar problemas sistémicos como la corrupción y la ineficacia. Cuando el voto se basa en evitar lo peor, la presión sobre los gobernantes para rendir cuentas por su desempeño disminuye. Los partidos se sienten más liberados de la obligación de cumplir sus promesas, si saben que una parte de su apoyo se basa en el miedo a la alternativa. Y luego tenemos a los estómagos agradecidos, la red clientelar, entre los que se encuentran los medios de comunicación afines. Los del enchúfame y tendrás mi voto incondicional, tal como trasciende, día sí y día también. Seguid votando malditos bastardos.

INDICIOS EN PRIMERA PERSONA

En muchas ocasiones, ante tantas mentiras, imprecisiones, verdades a medias, etc. lanzadas al aire por parte de los gobiernos, o los propios ciudadanos que hacen rodar bulos absurdos, no nos queda otra que ser observadores de nuestro entorno inmediato, para intentar sacar conclusiones, o confirmar algunos datos en la medida de lo posible.

A colación del apagón del día 28, a diferencia de lo que dice el gobierno, están trascendiendo datos que apuntan a que el apagón no fue cosa de cinco segundos, que media hora antes, se produjeron picos, o fluctuaciones, que al parecer no debieron tenerse en cuenta por REE. ¿Verdadero o falso?

A bote pronto, me queda la duda, pues son datos que escapan a mi control, pero en base a mi experiencia, en esos momentos previos, hay un detalle que me lleva a pensar que es cierto, y que el gobierno, si no miente, lo intenta acallar.

Media hora antes del incidente, sobre las 12 del mediodía, estaba operando mi ordenador, una torre protegida por un SAI (Sistema de Alimentación Ininterrumpida) y escuché en al menos tres ocasiones, un clic característico que se produce cuando está a punto de saltar, a la vez que la iluminación del teclado parpadeaba. Lo atribuí a un pico de tensión de los que, ocasionalmente, suelen producirse, razón por la que tengo protegido el PC con un SAI. A las 12:20 desconecté el PC porque teníamos que salir, produciéndose el apagón cuando estábamos fuera de casa. No nos pilló en el ascensor, de camino al garaje, por los pelos.

El caso es, que esas gráficas en las que se detectan esas anomalías, coinciden en la línea de tiempo, con las anomalías que detecté en mi ordenador.

Otro detalle que observé, ya producido el apagón, fue que, a pesar de la levantera que soplaba, todos los aerogeneradores próximos a la Bahía de Cádiz estaban parados. Eso confirma la idea de que la desconexión de los aerogeneradores, es una medida de protección en situaciones de inestabilidad en la red eléctrica. Al interrumpirse el suministro o producirse fluctuaciones importantes, debe ser crucial aislar las fuentes de generación para evitar daños a los equipos y facilitar la recuperación del sistema.

Dicho todo lo anterior… ¿Quién es el distribuidor único de la red eléctrica? REE. ¿Quién controla el mayor capital de REE? El Estado. ¿Quién gobierna actualmente? ¿Quién preside REE y quien la puso ahí corriendo?... en fin.

Esa necesidad apabullante que tiene el gobierno de tirar balones fuera, será por algún motivo. Como ha dicho la portavoz de la sonrisa y rostro de hormigón armado, el gobierno persigue la verdad; la persiguen, la acosan y la acorralan para destruirla. Lo hacen estos y lo hacen los otros, no nos engañemos, pero no pasa nada.

La mayor lacra de este país son los borregos serviles que los apoyan incondicionalmente, y difícil remedio tiene ese asunto. Para eso no hay medidas de protección, hasta que un día nos concienciemos que votar a toda costa, dando carta blanca a esa escoria de las clases políticas, solo nos llevará a apagones de toda índole, a cuál peor. Lo más grotesco es que la gente, en vez de echarse a la calle para guillotinar a los responsables, se ponen a bailar y vitorear porque nos han hecho el favor de devolvernos la luz o el pan.

 

EL APAGONCITO

Porque ha sido eso, un apagoncito, lo cual no deja de ser preocupante. Debería servir de aviso, pero me temo que ni por esas, la gente va a tomar conciencia. Pasado mañana se habrán olvidado. Hoy, en vez de ponerse manos a la obra para asegurar el metro cuadrado de sus casas, la gente se dedica a especular sobre las causas del apagón, sin tener ni puñetera idea sobre el asunto. Teorías conspiranóicas de todo tipo, tocadas del sesgo ideológico de cada cual.

A mí me la trae al pairo, porque no depende de mí que se sepa o no se sepa cómo se ha producido la jodienda energética y con qué oscuro objetivo, si es que lo hay.  Aunque a estas alturas, deberíamos saber que la red eléctrica de este país hace aguas, y el agua se lleva mal con la electricidad. Puede haber sido cualquier cosa, pero lo más preocupante, es que puede volverse a repetir con consecuencias mucho más catastróficas, sobre todo teniendo en cuenta de quienes dependemos…  Que la posibilidad de que se produjera un apagón era un bulo promovido por la extrema derecha, decía el hideputa que ayer no dio la cara hasta seis horas más tarde, para no decir nada. Sería preferible que hubiera sido un ciberataque, que el chocho de intereses que tienen montado el Estado y las empresas privadas, que pueden derivar en una catástrofe sin precedentes, más de lo que ha sido esta.

Pero como digo, me la trae al pairo. Lo que tenga que pasar, pasará, y de mis recursos dependerá que el trance sea más o menos doloso. Ayer, nuestras particulares medidas de emergencia, funcionaron correctamente, pero son mejorables, y hoy mismo hemos implementado medidas adicionales para afrontar otra posible crisis. Habrá quien a estas alturas se siga riendo, mientras aplaude con las orejas la llegada de la luz, tanto imbécil que anda suelto. Pero quien ríe el último…

Algunos, simplemente no intuyen la espada de Damocles que pende sobre nuestras cabezas. En mi planta, la de la puerta “A” llamó al de la puerta “C” para preguntar si se sabía algo de la avería en nuestro edificio… Eran las 20:45 h y a esas alturas de la película, no se había enterado de que el apagón afectaba a todo el país. El de la puerta “C” solo tenía una linterna de dinamo del Decathlon, de estas a las que hay que darle 50 vueltas de manivela para obtener 15 segundos de luz. Salimos los de la puerta “B” y les ofrecimos velas, cerillas y la ayuda que les pudiéramos proporcionar en la medida de nuestras capacidades, aunque afortunadamente la electricidad se reestableció pocos minutos después.  Así va la gente por la vida, y como no enmienden la plana, van a caer como moscas. Hasta la próxima, si es que tenemos luz.

 

 

OCIO INSOSTENIBLE

 

Cuando era un mozo y salía a patear la sierra, las latas o los alimentos envasados que llevaba en la mochila, volvían a ella una vez consumido su contenido.  Podía cargar con los residuos durante días hasta pasar por algún pueblo y depositarlo en un contenedor de basura. Lo sigo haciendo, con la diferencia de que ya no realizo caminatas de aquellas dimensiones, más que por edad, por falta de motivación, porque aquellos parajes que recorría, o se han convertido en parques temáticos, o han restringido el paso y no se puede siquiera, extender un saco para hacer noche. A lo que voy; aquello sí podía considerarse ocio sostenible, ese adjetivo calificativo tan de moda en estos tiempos.
Pero el ocio normalizado en los núcleos urbanos, y por extensión, en los rurales, dista mucho de serlo. Allá donde hay algarabía, se acumula la basura, por muchos contenedores y papeleras que haya a mano. Yo cargaba con la basura durante días, y esta peña no es capaz de extender la mano para depositar los residuos en el contenedor que tienen al lado. Qué música le pongo a esto…

SOBRE PUENTES Y DESPROPÓSITOS.

Cuentan en los noticiarios, que “el puente romano de Talavera, construido en el siglo XV”, ha cedido a la crecida del Tajo. Y se quedan tan frescos.

Pero vamo a ve, cabesa; Si el puente se hubiera construido en el siglo XV, no podría ser romano.  Distinto es decir que el Puente Viejo de Talavera de la Reina es de origen romano, esto es, el emplazamiento y la colocación de la primera sillería, y que, en el siglo XV, aprovechando parte de los augustos sillares, construyeron el puente de marras de factura medieval.  En cualquier caso, es una pena, pero ya se sabe; lo que se interpone al paso del Tajo, se va al carajo, más arriba o más abajo.

Menos mal que tienen el puente atirantado, cuyo ostentoso nombre oficial es Puente de Castilla-la Macha, visible desde la Autovía del Suroeste (A-5). No en vano, es el puente más alto de España y el segundo de Europa, con do cohone.  75 millones de euros costó la broma, para finalmente, infrautilizarse como carril bici, porque conducir, no conduce a ninguna parte de particular interés o con sentido práctico, más allá de comunicar el Instituto de la Mariana, con el barrio de Santa Ana.

Además, el mantenimiento del puente atirantado es tan costoso, que el municipio de Talavera no puede asumirlo, de manera que acabará deteriorándose como el Puente Viejo, y esto nos lleva de nuevo a lo que sucede cuando algo se interpone al paso del Tajo; que se irá al carajo más arriba o más abajo. Van a llegar tirantes del Puente de Castilla-la Mancha hasta Lisboa.

BUZOS EN PELIGRO DE EXTINCIÓN.

España se va a quedar sin buzos profesionales. Con la Yoli a la cabeza de las ocurrencias, y de la mano de las Comunidades Autonómicas, siempre dispuestas a trincar pasta, han “implementado” otro requisito. Ahora hay que renovar las titulaciones de buceo cada cinco años, por supuesto, pagando las tasas correspondientes, pues ya se ha normalizado que, para trabajar, hay que pagar.

En el paquete de la renovación, es obligatorio presentar un certificado de aptitud psicológica, y aquí viene el quid de la cuestión. A quién se le ha ocurrido esta chuminá, si para dedicarse a esta profesión en este país, es requisito indispensable estar tocado del puente de mando, eso sí, adecuadamente.

Pero si se trata de formar parte del voluntariado para la limpieza del lecho submarino, en ese caso, no hace falta titulación de buceo profesional, ni pagar tasas, ni es necesario el certificado de aptitud psicológica, o una evaluación de riesgos, pudiendo realizar el trabajo con equipo autónomo (botellas), algo que tienen prohibido los buzos profesionales. Solo se necesitan ganas para trabajar gratis.

Los puertos deportivos que dependen de las Comunidades Autónomas, y la Demarcación de Costas, estarán encantados de recibir al voluntariado subacuático, aunque eso sí, la carga de las botellas será costeada por el voluntario, lo que se dice ser meretriz y poner la cama. Insisto, para estas actividades de buceo altruistas y solidarias, no es necesario un certificado de aptitud psicológica, y para ser presidente del gobierno o diputado, tampoco. Así nos va.

 

CARTELERÍA INFAME.

Castillo de San Sebastián, Cádiz. Ya me gustaría tener una charla con el responsable de la colocación de estos carteles informativos, ubicados con tan poco tino y mal gusto, por eso de contaminar la estética del patrimonio. Como si en esos 30.000 metros cuadrados no hubiera lugar y forma más discreta para informar al visitante. Siendo constructivo, hoy día, en el que todo el mundo lleva adosado al cuerpo un móvil, podrían colocar uno de esos códigos QR en un rinconcito debidamente señalado, con toda la información de la antigua plaza militar. También podrían poner a trabajar, por la causa informativa, al funcionario de turno, cuyo puesto de supuesto trabajo se supone que está en uno de los antiguos departamentos del antiguo cuartel. Bien podrían convertirlo en un punto de información como el de tantos otros lugares.

Es más, si escribimos en cualquier buscador «Castillo de San Sebastián – Cádiz», se obtendrá la misma información que se refiere en esos carteles colocados con tan poco acierto, tapando esos dos ventanales. Quien realmente esté interesado en conocer la historia del castillo, tiene sobradas herramientas para consultarla, así que, a mi entender, esos espantosos carteles están de más.
Los que somos de la era analógica, si estábamos interesados en conocer la historia de un lugar, o sus características geográficas, recurríamos a los libros y a los mapas, pero eso ya es mucho pedir en esta era en la que impera la inutilidad funcional en cuanto se prescinde de la tecnología.

 Además, sospecho que lo que subyace en el porqué de la ubicación y las dimensiones de estos carteles, es la propaganda gubernamental o municipal, con la finalidad de que veamos lo bien que invierten los dividendos de los impuestos que nos cepillan. Fastidian la estética del lugar, colocando carteles que cuestan una pasta y que acaban deteriorándose por las inclemencias, y encima hay que estarles agradecidos. El caso es que algunos lo están, tanto paleto que anda suelto, que se coloca frente a los carteles para fotografiarlos y llevarse la información en el celular. Para buscar vídeos virales están muy duchos, pero para buscar información cultural, no tanto.

 Ejemplos como este, los cuento a patadas. Se lo tendrían que hacer mirar los encargados de velar por estos asuntos. Deberían pensar más en conservar la estética original de estos lugares, que en publicitarse con cartelería histriónica por algo que en realidad no están cuidando debidamente. Lo de que sopletearan las piezas de artillería que había en el castillo, para dejar unos tristes huecos vacíos que solo sirven para acumular basura, lo dejaré para otra ocasión.

FRAGMENTO DE MIS CONVERSACIONES CON LA I.A. GEMINI:

 YO: En definitiva, el aprendizaje de Gemini depende del flujo de información que reciba sobre una materia determinada. Es decir, las temáticas minoritarias tienen menos probabilidades de prosperar.

 GE: Así es, tu observación es muy acertada. El aprendizaje de Gemini, como el de otros modelos de lenguaje grandes, depende en gran medida del flujo de información que recibe. Esto tiene implicaciones importantes para la representación de temáticas minoritarias:

Dominio de datos mayoritarios:
Los modelos de lenguaje se entrenan con enormes cantidades de datos de internet, donde predominan las temáticas y perspectivas mayoritarias.
Esto significa que Gemini tiende a tener un conocimiento más profundo y preciso de los temas que se discuten con frecuencia en línea.
Representación limitada de temáticas minoritarias:
Las temáticas minoritarias, al tener una menor presencia en los datos de entrenamiento, pueden estar subrepresentadas en el conocimiento de Gemini.
Esto puede llevar a respuestas menos precisas, incompletas o incluso sesgadas cuando se trata de estas temáticas.
El efecto de la interacción del usuario:
Sin embargo, la interacción con los usuarios puede desempeñar un papel en la expansión del conocimiento de Gemini sobre temáticas minoritarias.
Si suficientes usuarios interactúan con el modelo sobre un tema minoritario específico, Gemini puede aprender y adaptarse gradualmente.
El avance de la IA:
Google y otras empresas están trabajando para que la IA sea capaz de comprender mejor las temáticas minoritarias.
Cada vez se utilizan mejores algoritmos y datos mas precisos para evitar este tipo de problemas.
En resumen, la disponibilidad de datos es un factor crucial en el aprendizaje de Gemini, lo que puede limitar la representación de temáticas minoritarias. No obstante, la interacción del usuario y los avances en la IA pueden contribuir a mejorar esta situación.

 YO: Esto implica que puede darse el caso de que determinados entes (gubernamentales o privados) pueden acabar monopolizando o controlando el flujo de información en detrimento de otras opciones minoritarias, o simplemente, silenciadas.

GE: Absolutamente. Tu preocupación es muy válida y refleja un debate crítico sobre el poder y la responsabilidad en la era de la inteligencia artificial. Aquí te expando algunos puntos clave:
El riesgo de la centralización de la información:
Si el aprendizaje de modelos como Gemini depende del flujo de información, quienes controlen ese flujo tendrán una influencia desproporcionada sobre el conocimiento y las perspectivas que el modelo internaliza.
Esto abre la puerta a la manipulación, donde ciertos entes podrían priorizar sus narrativas y suprimir otras.
La amplificación de sesgos existentes:
Si los datos de entrenamiento reflejan sesgos sociales, políticos o económicos, Gemini puede amplificarlos, perpetuando la discriminación y la desigualdad.
Esto es especialmente preocupante para grupos minoritarios o marginados, cuyas voces podrían ser silenciadas o distorsionadas.
La necesidad de transparencia y diversidad:
Para mitigar estos riesgos, es crucial promover la transparencia en el desarrollo y el uso de modelos de lenguaje.
También es esencial diversificar las fuentes de datos y las perspectivas representadas en los conjuntos de entrenamiento.
La regulación y la ética:
Es necesario establecer regulaciones y marcos éticos sólidos para guiar el desarrollo y el uso de la IA.
Esto implica garantizar que la IA se utilice de manera responsable y equitativa, y que se protejan los derechos y las libertades de todos.
El poder de los datos:
El control de los datos se está convirtiendo en una forma de poder. Quien controla los datos, controla la narrativa.
Es necesario que haya un debate global sobre como se estan utilizando los datos, y quien los controla.
En definitiva, tu preocupación sobre el potencial de monopolización y control de la información es un recordatorio de que la tecnología no es neutral. Debemos ser conscientes de sus implicaciones y trabajar para garantizar que se utilice para el bien común.

 NOTA: Gemini comete faltas de ortografía. No acentúa correctamente. Y no le digas manda cohone, pisha, que se bloquea.

 

EN LAS TRINCHERAS.

Me llamó la atención.

Rodeada de gente, autóctonos de Cadi, Cadi, y muchos guiris; un guirigay babilónico. Parapetada tras su mercancía a modo de sacos terreros, sola y con el gesto duro. Confinada en ese hueco en la Plaza de la Libertad, qué paradoja, un 11 de septiembre de 2024 sobre las once de la mañana. Ganándose el pan a duras penas.

Tiré varias veces desde la cintura para ser discreto y conseguir una imagen espontánea, previo ajuste con prioridad a la apertura. Los semi automatismos son útiles en estos casos.

Buscaba potenciar su soledad y aislamiento en medio de un entorno caótico, de ahí que seleccionase una apertura grande para enfocar el rostro del personaje, desenfocando el resto de la escena, que se vuelve confusa como el griterío que imperaba en la plaza.

Cámara Canon EOS80D. Objetivo Canon 50mm 1.8, f2.8 1/400sg ISO 100.

NÁUFRAGOS EN UN MAR DE PIERNAS. (Fotos con historia)

No soy muy dado a este tipo de temática, pero, tratándose de fotografía urbana, estas personas forman parte del paisaje, por tanto, por qué no integrarlas por incómodas que resulten para algunas conciencias. Algunos fotógrafos lo denominan, “fotodenuncia”, en este caso, en su variedad de “generar conciencia”. Queda muy bien para justificar el asunto desde el punto de vista moral, algo parecido al “turismo humanitario” o “volunturismo”, esto es, te apuntas a una ONG y te pateas el mundo mientras ayudas en las causas, quedando como dios con tu propia conciencia y ante la opinión pública, y no digamos, en las redes sociales.
No pretendo denunciar nada, solo capto escenas, que bien podría ser ésta, o un albañil poniendo ladrillos mientras se fuma un pitillo. Disparo a todo lo que me llama la atención y me parece estético, incluso todo lo contrario. Lo hago por puro entretenimiento mientras tomo conciencia del mundo que me rodea, algo que los tiran de móviles no suelen hacer, más allá de tomar conciencia de sus propias narices.
Para tomar la imagen, no apunté directamente al sujeto por no incomodarlo. Los fotógrafos que se dedican a esto suelen ser más directos o descarados, pero no sirvo para eso. Me coloqué de cuclillas paralelo al sujeto y me puse a “revisar” la cámara, colocando el objetivo a 90º a mi izquierda, ajustando previamente los parámetros del disparo. En cuadré por estima, y disparé varias veces para asegurar el encuadre. Uno que pasó por mi lado, casi me echó las monedas a mí, en vez de al indigente y su perro. Sería por mis barbas hirsutas. Mundo disparatado el que habitamos.
Fotografía tomada el 11/09/2024 11:45h en Cádiz, calle Compañía. Cámara Canon EOS80D. Objetivo Canon 50mm 1.8. Punto f5, 1/200sg ISO100. Ajuste manual. 

CUALQUIER COSA MENOS LOCAS DEL COÑO (Fotos con historia)

Cuando para reivindicar injusticias, se recurre a expresiones soeces y vulgares, se pierde el discurso y las posibilidades de ser respetados y tomados en serio, en este caso, de ser respetadas. No se diferencian en nada de aquellos, que frente a las mujeres, recurren a su miembro viril ante la carencia de masa gris o empatía.

Dudo que estas consignas burdas y ordinarias, representen a las mujeres que día a día batallan contra el machismo y las desigualdades de género. Me consta, que desagrada a muchas mujeres conocidas por mí, con sobrados recursos intelectuales o de sentido común, como para  tener que recurrir a frases soeces que no conducen a nada. No necesitan “exhibir” su órgano sexual para exigir sus derechos, no son coños parlantes, ni “putolocas” o “locas del coño”, son personas con dignidad, amor propio, inteligencia y sentido común para defender sus ideas y sus derechos sin relegarse a la ordinariez. A las personas ordinarias, con independencia de su sexo, no se las respeta, más bien acaban siendo objeto de mofa, de descrédito, o en el mejor de los casos, dignas de lástima.

Flaco favor está haciendo el feminismo de vaginas al aire y pandereta, a las nuevas generaciones. Las mujeres nunca romperán techos de cristal recurriendo a estas consignas propias del lenguaje tabernario y de burdel, no es la mejor forma de poner en su sitio a un machista, pues ante un estoy hasta el coño, solo podrán obtener por respuesta, un tócame los cojones o algo peor, lo cual da una idea del nivel al que se relega la cuestión.

En fin, fotos con historia, foto denuncia, fotos controvertidas, fotografía urbana, streeturban, fotos a secas… lo que quieran, pero ahí la dejo. Canon 80D, objetivo Canon 50 mm 1.8, ISO 100, apertura f5, exposición 1/40 sg.

 

PRESIDENTE Q

 Los palmeros del sanchismo estarán aplaudiendo con las orejas, la iniciativa de promover la ley de marras para zafarse de las consecuencias de las investigaciones en curso, limitando los derechos que nos otorga el artículo 125 de la Constitución, en relación con la acusación popular de la que se valieron en su día para presentar la moción de censura contra el PP. Como ahora no les interesa, dinamitan el puente.

Lo que los idiotas chupa mítines sanchistas no piensan, es que las tan temidas ultraderechas a las que tanto recurren para inducir el miedo, probablemente acabarán arrebatándoles el poder, y se valdrán de la simiente podrida sembrada por el amado líder socialista con el apoyo condicional de sus socios, para jodernos a todos a base de bien.

Dicho de otra manera, a Sánchez le importa un carajo el país, lo único que le importa es su entorno familiar y él mismo. Está despellejando las instituciones promoviendo leyes a su medida, y obligando a inmolarse a sus segundones en su propio beneficio. Es un dictador encubierto, cual buque Q, que dice pretender salvarnos de caer en las garras del fascismo, cuando en realidad los está alentando, y lo que es peor, los está dotando de herramientas jurídicas que utilizarán en su propio interés, coartando nuestras libertades en cuanto lleguen al poder, que lo harán.

Entonces se acordarán del artículo 125, de los indultos a los corruptos, etc. Pero a Sánchez le dará igual porque se habrá marchado por la puerta giratoria de guardia, y disfrutará de los réditos como conferenciante y de la pensión correspondiente a su cargo. Mientras, muchos de nosotros, incluidos los idiotas chupa mítines del sanchismo, subsistiremos con pensiones de mierda, si es que llegamos a cobrarlas.