SUNNY SONY

 Sí, era una mañana soleada y ella tenía una Sony mirrorless que montaba un teleobjetivo Sony G etiqueta negra 200-600 mm. La tenía más grande que yo… la óptica.

Como la joven, el viejo que suscribe andaba a la caza de surfistas con su vieja Canon 80D montando un viejo teleobjetivo 100-400 mm f4.5-5.6L de la marca homónima, comprado de ocasión, con sus achaques, como el propio fotógrafo. Me afloró una sana envidia por el equipo y por la juventud de la chica, la combinación que me hubiera gustado disfrutar en tiempos pretéritos.

Pero había algo que compartíamos ambos; esa sonrisilla que nos aflora a quienes disfrutamos de la fotografía hasta el punto que olvidamos la hora de comer.

Me hubiera gustado echar un ojo por el visor de la Sony y comprobar cuanto no alcanza mi óptica y si se aprecia con más definición la sonrisilla que también aflora entre los integrantes de la comunidad surfer cuando cabalgan las olas. Pero no me gusta incordiar y soy muy respetuoso con el tiempo de los demás. Incluso me sentí culpable al robarle el alma con mi vieja Canon para compartirla por aquí, debo confesar, sin su autorización.

Aprovecho para decir, que si alguien se siente agraviado por verse expuesto en este canal sin autorización expresa, retiraré las imágenes, aunque siempre procuro realzar las virtudes de las personas, nunca sus defectos.

Me fui de allí sin conocer a la fotógrafa, con pintas de profesional, y sospecho que lo era por la chupa de RedBull con la que se abrigaba, por el equipo que tenía y por la soltura al manejarlo. Me daba que no estaba por casualidad sobre la zapata del fuerte de la Cortadura, que cumplía con un propósito más allá de la afición.

Pero me fui con su imagen. Generalmente, el que lleva la cámara no sale en la foto, al menos ese es mi sino. Supongo que a ella le pasará algo parecido, pero al menos en esta ocasión hubo una excepción. Espero que le resulte grata si se ve. Te llames como te llames, un saludo del viejo de la Canon que andaba por allí, discreto pero expectante, sin perder detalle. Feliz sunny Sony amiga.

Tomada en Cádiz 9 diciembre de 2025.

SOBRE LA PERVIVENCIA DE LA AMISTAD

Repasando mis diarios de tiempos pretéritos, reparo en que el tal Jules Renard tenía algo de razón cuando dijo que no hay amigos, solo momentos de amistad. El tamiz del paso del tiempo es muy exigente. Lo que en los diarios de hace años parecía un vínculo inquebrantable, a menudo se revela hoy como una sintonía específica para una etapa concreta.

EL ¨no¨ A LA GUERRA DE SÁNCHEZ.

Para cualquier persona con sentido común, esta guerra es un despropósito y lo razonable es posicionarse en contra, para mí está fuera de discusión. Pero no voy por ahí. A lo que voy es a la capacidad de manipular a las masas, a la par que mentir, que tiene el presidente de marras.

Ha proclamado a los cuatro vientos la prohibición del uso de las bases y del espacio aéreo español para aviones militares estadounidenses cuyas operaciones estén vinculadas al conflicto armado contra Irán. Ante esa decisión, los entusiastas del gobernante lo vitorean, lo ensalzan con orgullo como una muestra de valentía y pundonor, creyendo que el asunto de la no intervención ya está resuelto.

Hoy 1 de abril de 2026, en un noticiario matinal, una periodista de un medio de comunicación destacada en Rota, hablaba en su crónica sobre la llegada del Falcon a la base homónima con el presidente y su parentela a bordo. La reportera estaba ubicada en el puerto comercial de Rota y tras ella se veía el espigón de la base naval que protege el Muelle 1, Pier one para los americanos, que es donde atracan los destructores de la clase Arleigh Burke que constituyen el escudo antimisiles.

Las imágenes mostraban la presencia de tres de estos destructores, uno de ellos en fase de mantenimiento integral, y de dos fragatas españolas, que suelen atracarse al final de este muelle. Para quienes conocemos el percal de primera mano, al ver las imágenes que mostraron, no se nos escapa un detalle, una bandera roja izada en el control de acceso restringido a ese muelle y otra izada en uno de esos destructores. Se trata de la bandera “BRAVO” que en ese entorno indica que se están manipulando armas o explosivos, o lo que es igual, municionando el buque, la prueba física y objetiva de que en nuestro territorio hay actividad relacionada con el conflicto bélico mientras se predica neutralidad.

De los cinco destructores con base en Rota, a día de hoy faltan dos, que semanas atrás también fueron municionados ¿Dónde están y para qué? Si se municionan en el muelle de marras ¿Dónde se almacena el material? Una pista, en las “casitas” de los Teletubbies que cualquier paisano puede ver desde la carretera A-491.

Además de las imágenes facilitadas durante la emisión, la reportera dijo que, tras aterrizar el Falcón, utilizó la misma pista (no hay otra) un avión estadounidense “de carga de mediano porte”. Bien podría ser un C-17, no porque sea de mediano porte, sino porque a cierta distancia dudo que la reportera sepa diferenciar entre un C17 y una lavadora con alas. Qué transportaba, de dónde procedía y hacia dónde se dirigirá no es algo que conozca o quiera conocer el presidente que hoy vacaciona como un marqués en el Coto de Doñana.

Así que el “no a la guerra” de Sánchez es hasta donde le dejan, por tanto, no es tan valiente como lo pintan. Es más, a Sánchez le importa un ardite la guerra, más allá de lo bien que le viene para distraer la atención de las masas que, por el entusiasmo propio de la identidad de grupo, no son capaces de mirar más allá de las banderas rojas que les pasean por delante de sus narices sin que sepan lo que indican. Si la guerra terminase pronto será un alivio para todos, pero dudo que lo sea para el impostor que nos gobierna, uno de los tantos que han gobernado este país, dicho sea de paso.

En cualquier caso, con la mera observación y algunos conocimientos, podemos sacar conclusiones, pudiendo liberarnos de informaciones sesgadas, o simplemente imprecisas de comunicadores que carecen de conocimientos específicos sobre determinadas materias, y en ocasiones, de las propias materias del periodismo más elemental.

 

 

ENFILANDO EL ABISMO

Las consignas que lanzan los líderes políticos para movilizar a las masas bobas son como las onomatopeyas de arreo que vocean los ganaderos para dirigir los rebaños. Las batucadas son el equivalente al cencerro que tiene la finalidad de que el ganado siga la senda marcada por el pastor con ayuda de sus perros fieles.

Si el pastor pierde el norte y se precipita por un abismo, el ganado y los perros seguirán tras él, condicionados por la fe ciega en el líder supremo.

Barrunto que, más pronto que tarde, se verá movimiento de ganado; pero no por las cañadas, sino por las avenidas de las ciudades.

UN PERRO TRISTE.

Tenía una luna triste en su mirada. No me refiero a la BSO de la serie Los Soprano, me refiero a un perro. Iba a bordo de un carrito de bebé, enfundado en una especie de albornoz para “perretes”, una humillación para la especie canina. Como digo, tenía la mirada más apagada que el sol en Laponia durante el solsticio de invierno. La chica que lo llevaba también, tal para cual que se dice.

Si llevar a un perro de esa guisa, cual ser vivo más próximo a una ameba que a su especie, no es maltrato animal, que baje “diosito perrete” y lo vea. Ese empeño por humanizar a las mascotas y desproveerlas de sus instintos naturales debería estar penado con garrote vil.

Lo que no había en el kit perruno era una escupidera, por lo que deduzco que lo de cagar y mear queda para que lo soporte el mobiliario urbano o la playa, en la que juegan mis nietos entre restos fecales y orines, no solo perrunos, todo sea dicho.

Por cierto; hace poco una señora mayor de mi barrio se rompió la cadera por una caída. Resbaló a causa de un charco compuesto por orín de perro y agua jabonosa en una proporción de orín 75/agua jabonosa 25”. Todo dentro de la legalidad, por tanto, que se fastidie la señora y mis nietos también, que los “perretes” tienen sus derechos, faltaba más.

 

TURISTAS COMPULSIVOS PILLADOS EN BRAGAS.

En los últimos tiempos, la gente viaja como si no hubiera un mañana. Como si por no viajar fuesen menos persona. Cuanto más lejos mejor y según viajan, ya están planificando el siguiente viaje en función del destino de moda. Incluso se entrampan económicamente para viajar. Se encandilan con las fotos de los folletos y los comentarios de los creadores de contenido. Necesitan viajar a toda costa y tener mascotas para cerrar el círculo del pack del estilo de vida moderno. 

 Pero no piensan en las particularidades del destino, sobre todo si está a tomar por saco y es un país tercermundista. Les basta con que sea exótico para lucirse con los selfis en su muro virtual. No se informan sobre los conflictos que puedan afectar a los territorios por los que van a transitar, sobre los convenios sanitarios y los riesgos que se corren en esa materia del país que visitan. No se informan sobre los índices de criminalidad o accidentes de tráfico, etc. No miran más allá de las fotos de los folletos de las agencias de viajes.

 Luego pasa lo que pasa, como está pasando estos días. La peña viajera que eligió Oriente Medio o destinos que hacen escala forzosa por allí, no se enteró o no quiso enterarse de que el panorama en aquella zona pintaba mal desde hacía semanas. Los han pillado en bragas, que no en Praga. Probablemente, cuando reservaron el viaje de marras la cosa no pintaba tan mal, o sí, pero reservar con tanta antelación tiene sus riesgos y hay que asumirlos.

 La vida no discurre para que todo cuadre con nuestras expectativas de unicornios azules. El asunto no va así. Si te toca la puta haba en el roscón de Reyes, te fastidias y santas pascuas, y da gracias porque no te toque el Baltasar de cerámica y te joda una muela. Si no te mola, no comas roscones.

El caso es que hay 30.000 españoles bloqueados por donde viven los Reyes Magos de Oriente. A los que están por trabajo los quito de la ecuación porque son cuestiones de fuerza mayor, pero a los otros…Ahora llegan los lloriqueos y las indignaciones; que si estamos atrapados en el hotel; que si no tengo suficientes calzoncillos para reemplazar por las cagaleras provocadas por el pánico; que si el consulado no contesta porque están pendientes de los Premios Goya; que si no tengo Pollazepam para aplacar la ansiedad.

 Y ahora, toca organizar evacuaciones a costa del erario público porque unos aventureros de pandereta decidieron visitar el lugar donde Mahoma perdió las chanclas, cuando la coyuntura apuntaba a lluvia de misiles Khorramshahr. Solo el nombrecito acojona.

Si decidieron viajar más que Willy Fog, que asuman las consecuencias. Si no se han enterado de qué va la cosa en este mundo tan volátil, que espabilen. El mundo no es un parque de atracciones. Además, viajar como se hace hoy día está sobrevalorado, cuesta dinero al contribuyente y genera un impacto medioambiental de la leche. Si quieren vivir la vida loca, que fotografíen los misiles surcando el cielo, seguro que son más espectaculares que los fuegos artificiales y los selfis serán virales de la muerte, nunca mejor dicho. Anda que no Mariló.

 

 

THERIANS. ANTECEDENTES.

Pudiera ser que esto de los therians esté más hinchado de la cuenta. De eso se encargan las redes sociales, y en estos días, incluso los medios de comunicación “serios” que dudo quede alguno. Los medios afectos a las izquierdas ya se pronuncian en la línea de que esta viralización está urdida por la ultraderecha. Como si lo de fomentar las identidades tales como la no binaria, género fluido, agénero, otherkin, flamenquín o lo que sea fueran fabricaciones de la extrema derecha para ridiculizarlas después.

Pero por poner el foco en algo, voy a centrarme en los therians, que serán menos de lo que parece, pero haberlos los hay y, por haberlos, la cosa se puede salir de madre. Lo que le faltaba a la sociedad occidental para que nos borren del mapa.

No me extrañaría que ocurriese, porque esto se me antoja como la evolución de un proceso que vengo observando, relacionado con el auge de la posesión de mascotas que se ha puesto de moda y que conlleva la humanización de los animales, otra forma de maltrato animal desde mi punto de vista.

Hasta poco después de los 80, la gente tenía perros y gatos. Ambas especies estaban donde les correspondía por su naturaleza y conservaban sus instintos. Sin ser maltratados y siendo considerados como parte de la familia, pero salvando las distancias razonables con los hijos en lo afectivo, comían lo que sobraba, dormían en su manta o en su caseta, nada de subirse al sofá y mucho menos a las camas. Si se perdían accidentalmente, eran capaces de recorrer cientos de kilómetros y encontrar su casa. Hoy día un “perrete” se pierde diez minutos y muere en el acto de un paro cardiaco.

Bien entrados los 2000, la cosa empezó a desmadrarse debido al cambio generacional y a factores como la disminución de la maternidad y otros de índole emocional, sobre todo en las grandes poblaciones. En el primer caso, las parejas millennials, al no tener fácil lo de tener hijos, optaron por comprar una mascota considerándola como su “primer hijo”. Esto dio lugar a los “perrijos” y “gatijos”, que son más económicos de mantener y más fáciles de manipular.

En los casos de índole emocional, el motivo de tener una mascota era contar con compañía emocional con las ventajas de gozar de afecto y presencia sin las complicaciones de las relaciones humanas, lo que acabó dando lugar a personajes como la loca de los gatos de los Simpson.

Con la llegada de las redes sociales, el puto río se desbordó del todo. “Perrijos y gatijos” vestidos a la moda, paseados en carritos y tratados como si fueran bebés, fiestas de “perricumpleaños”, spas para michis, etc. Para colmo, se crea presión social y quienes no tienen una personalidad consolidada, son influenciados por el entorno y entran em la dinámica para no sentirse desplazados y formar parte de la identidad de grupo. Si no tienes mascota, no te relacionas con los demás, eres una persona extraña, moralmente inferior, etcétera.

Antes mandaba el dueño del perro (los que tienen gatos nunca han mandado un carajo sobre ellos) pero hoy día mandan los “perretes”, que es como los llaman ahora. Antes el perro iba por donde le marcabas, hoy día es, al contrario. Hace unos días vi a una chica con un arnés de braguero parecido a los que se usan en escalada, y sujeto a un mosquetón, tiraba de ella un perro. La “mamaperra” con un arnés y el “perrete” tirando de ella, gobernando la marcha literalmente, venga vámonos, que tengo ganas de cagar en la playa. Papeles invertidos que se dice.

 

Por tanto, y volviendo a lo de los therians no me extrañaría que el cambio de roles acabe en que los perros se humanicen y sus “papiperros” se animalicen.

Pero la naturaleza es sabia y aún queda un atisbo de esperanza. Vi unas imágenes de un therians que quiso interactuar con un mistolobo y casi acaba con un desgarro en la parte alícuota.  

Cada cual puede hacer lo que quiera con su vida, por supuesto, como si se tiran por los bloques, lo que no pueden imponerme es que lo acepte como normal. Por mucho que ladre, por mucho que levante una pata y se mee en una farola, por muy “perrete” que se sienta una persona, para mí seguirá siendo una persona, eso sí, con un serio problema mental.

Si me autopercibiera como una recortada del 12 con postas loberas, me llenara la boca de garbanzos crudos y los escupiese por la calle a bocajarro como en la matanza de Puerto Hurraco, no estaría más perjudicado mentalmente que ellos. Para más inri, algún psicólogo ha salido a la palestra para decir que es una forma que tienen los jóvenes de hoy para buscar su identidad, lo cual agrava más las expectativas. Que no me toquen los aparejos, que normal no es, en cualquier caso, como se normalicen estas idas de pinza será la puntilla para la civilización occidental, aunque a mis años empieza a importarme un ardite.

 

IRIS

Jueves 11 diciembre de 2025, 12:08 h. Playa de Cortadura, Cádiz. Olas del W/SW cercanas a los dos metros de altura, avanzadilla de la borrasca Emilia, a su vez, vanguardia del tren de borrascas que asoló la provincia.

Dos figuras llamaron mi atención; un hombre que portaba dos tablas y una niña que le iba a la zaga. A ojo de abuelo, seis o siete años le eché a la chiquilla del casco amarillo. Estoy hecho a la mar y me costó calibrar la situación; tan pequeña pero allá que se adentraba, eso sí, bajo la supervisión del que intuí como su padre y a la vez instructor.

Me pillaron a contraluz, qué pena, pero les seguí la trazada sin salir de mi asombro. Las olas batían fuerte, pero allá iba la pequeña, unida desde el principio al cordón umbilical de la tabla que portaba su padre.

Superada la rompiente, se produjo la suelta, el vuela libre pequeña que la mar es tuya. La que al principio consideré como un ser vulnerable frente a un océano cabreado, se tornó en un torpedo humano con la ojiva amarilla, que cortaba las olas como mantequilla. Quedaba lejos para la focal del objetivo y el enfoque automático se volvía loco con las partículas de agua en suspensión, pero le seguí la traza como pude. Alrededor, surfistas como trinquetes eran volteados por el oleaje. Quedé fascinado con la destreza de la pequeña y con esa expresión de sublime satisfacción por formar parte intrínseca del elemento con el que fluía.

Hoy 20 de febrero del corriente, al descargar las fotos, pregunté a Carlos #slowescueladesurf para interesarme por estas dos figuras y me puso al tanto. El torpedo de ojiva amarilla se llama Iris Peñalver, campeona de facto que a todas luces dará que hablar. Su padre e instructor, Tony Peñalver #tonypsurfcoach, al que felicito por su buen hacer. Esta sociedad necesita referentes; la pequeña Iris y sus padres por dirigirla por esa senda, sin duda lo son. En cuanto a los surfistas como trinquetes, con todos mis respetos y admiración, espabilad, que os alcanza por popa un pequeño torpedo con la ojiva amarilla, el relevo generacional que necesita el país.

 

 

EL BOTELLÍN DE RUFIÁN

Rufián, el independentista que tiene la esperanza de que le voten los algecireños, ha estado sembrado. Dijo, en esa especie de club de la comedia celebrada en una sala de conciertos madrileña, que el fascismo se ha puesto de moda y que la izquierda ha perdido. Pero tengo otra teoría.

Estos revolucionarios acomodados se han dedicado a repartir carnés de fascistas a todo hijo de vecino que disintiera lo más mínimo de sus delirios, y ahora resulta que, para ellos, hay “fascistas” a patadas.

Quizá sea una estrategia: reparten etiquetas a diestro y siniestro, meten el miedo a sus correligionarios y, seguidamente, se erigen como líderes que liberarán al país de los fascistas que ellos mismos han creado a dedo. Aunque parece que Rufián no tiene muy claro si el país somos todos, si son los catalanes o los votantes algecireños, locos por mudarse a Cataluña y ser obligados a hablar catalán para poder trabajar en su propio país. Como dicen mis paisanos, se ha hecho la picha un lío.

Esta vez Rufián no llegó con una impresora; entró en escena con un botellín de agua. Para darle enjundia intelectual a su intervención, echó mano de un recurso un tanto manido de la psicología aplicada. Dirigiéndose a su público entusiasta, dijo:

“Si yo les pregunto cuánto pesa esta botella de agua que tengo aquí, muchos dirán que 200 gramos, otros que 300. Pero la verdad es que el peso absoluto no importa. Lo que importa es cuánto tiempo la sostienes”.

Qué dispendio de locuacidad. Qué profundo. Qué salao, cual delegado de clase de instituto que encandila a su progreprofe de literatura. Pero debió haberlo hecho con una impresora en vez de con un botellín; habría sido más original y efectivo, a la par que divertido, sudando la gota gorda por el esfuerzo. De paso, habría tenido una experiencia laboral, la de trabajar físicamente.

Fascistas… somos tantos ya, que ninguno lo somos, salvo esas criaturas que reparten esa etiqueta como si fueran gominolas.

 

LA IZQUIERDA WAHABITA.

El burka no es una tradición milenaria; es una herramienta política que se expandió globalmente a partir de los años 70 con el auge del wahabismo financiado con petrodólares. No es solo ropa, ni siquiera religión, es un proyecto infame de sociedad. ¿Hasta qué punto puede una democracia permitir que se cultiven en su seno semillas que niegan la igualdad de la mitad de la población?

Lo que más me sorprende es que la izquierda española se haya posicionado hacia la tolerancia de estas prácticas, tachando de fascistas a quienes, el burka, nos parece una aberración en vez de, como he oído decir a un izquierdista espitoso “un instrumento de libertad”.

Según estos desnortados, que una chiquilla de trece años tenga que ataviarse con un burka o un niqab por el mero hecho de haber experimentado su primera menstruación, pasando a convertirse en un ser “impuro”, es un acto de libertad… Lo que hace el consumo de estupefacientes.

No confundamos, como pretenden algunos para marear la perdiz, el burka o el niqab - prendas que impiden la comunicación básica que constituyen un problema de dignidad de las mujeres, y de orden público y de seguridad en general- con el uso del hiyab, ampliamente utilizado de forma voluntaria por las mujeres musulmanas y que encaja perfectamente con el concepto de libertad religiosa.

Que el proyecto para prohibir el burka lo hayan propuesto las derechas, no los convierte necesariamente en defensores entusiastas de los derechos de las mujeres, en particular en el caso de la extrema derecha. Pero lo que tampoco procede es que la izquierda se posicione en contra por el mero hecho de que lo ha propuesto la derecha. Retorcer el discurso hasta ese punto, denota que lo importante para estas izquierdas no son las necesidades del pueblo, sino el mero interés de confrontar con la oposición en la lucha por el poder.

Es mi opinión, a lo mejor resulta que por tenerla alguno piense que soy un fascista, pero no me preocupa lo más mínimo. Le han quitado tanto peso a la palabra fascista que ya no insulta, solo hace ruido, se ha convertido en el arma arrojadiza de quienes se han quedado sin argumentos. Me produce el mismo efecto que unas pompitas de jabón lanzadas a la cara por un crío travieso. El peligro subyace en que, entre tantos señalados sin ton ni son como fascistas, fluctúen fascistas de verdad que, paradójicamente, sean los mismos que hoy señalan con el dedo y tachan de fascistas a los demás. Pongamos que hablo de izquierdistas wahabitas.

 

SOBRE VENEZUELA, CONMOCIONES Y TRAICIONES

 Del "Estado de Conmoción" al estado de traición y decepción. La serie tiene giros rápidos, como se espera de una buena serie.

Maduro se ha convertido en el payaso de la county jail, en un tipo popular que se hace fotos con miembros de la DEA levantando los pulgares. Para lo que ha quedado el jaguar de Caracas.

Delcy Eloína Rodríguez -la maletines- toma el relevo, cambiando el rol de revolucionaria bolivariana por el de títere de Trump, esto es; take the oil baby o te doy trastrás in the ass. Y Delcy, sumisa, lo invita a “trabajar juntos”, el gobierno USA encima y el bolivariano debajo mirando pa Cuenca. En otras palabras, la Eloína, que no la heroína bolivariana, traiciona al payaso de Maduro pero sobre todo a los pobres desgraciados que, por una paguita miserable, lo aclaman a los cuatro vientos.

Entre tanto, Corina se queda con el corazón partío con cara de esto qué e lo que e, heartbroken que diría uno de Arkansas, mientras sus seguidores, aún afectados por lo vertiginoso de la acción, bailan el joropo creyendo que la cosa se ha hecho para devolverles la libertad, pobres ilusos.

El panorama internacional, ya se sabe. Abierto el melón, aunque en realidad ya se abrió con la invasión de Ucrania, Rusia y China se frotan las manos, tiburones que acuden a la sangre vertida en aguas del Caribe.

Y en nuestro país qué. Pues nada, el gobierno protesta con la boquita pequeña, sin pasarse, porque como la cosa salpique más de la cuenta, van a tener que constituir un juzgado exclusivo para abordar todas las causas que tienen abiertas.

Las derechas, entusiastas del trumpismo, también con la boquita pequeña en lo que al entusiasmo se refiere, porque a ver cómo explican a Corina que la que se queda en Venezuela es Eloína y que después del petróleo venezolano tocará rebañar el petróleo de Groenlandia, que es de Dinamarca, que es Europa.

Y las izquierdas izquierdosas, histriónicas y contradictorias que te rilas, pidiendo la cabeza de Trump… con qué armas. ¿Van a amedrentarlo tapando las ojivas nucleares con rosas, al estilo de la revolución lusa? O van a hostigar a la Casa Blanca con una oleada de batucadas.

Y yo qué… Constatando que el mundo está regido por trileros sin escrúpulos, hace tiempo que me ocupo exclusivamente de proteger mi metro cuadrado vital y el de mis seres queridos. Ni tengo edad para revoluciones, y si la tuviera, pasaría de ellas, pues tantas que hubo y aquí seguimos, con la puñetera casa sin barrer. Cuando suenen tambores de guerra, calaré la bayoneta y defenderé como pueda ese metro cuadrado, con mi piel por bandera. Entre tanto, a ver qué nos depara esta serie al más puro estilo latinoamericano sobre conmociones, traiciones, decepciones, payasos, abusadores.

 

HAPPY NEW YEAR MADURO

“Good night, happy new year” ise er tío.

Sumiso, obediente, el “jaguar de Caracas” es una caricatura de sí mismo, el muy fanfarrón, un puyúo como dirían en su patria bolivariana. Veremos lo que tarda en cantar la Traviata en versión reguetón para intentar conseguir alguna ventaja carcelaria o retiro dorado a un país sin extradición y mucho reguetón. Y veremos a quienes implica, y no me refiero a Venezuela, me pica la ceja, zapatero a tus zapatos y demás. De momento cantará el rock de la cárcel. Se le tiene que dar bien el movimiento de piernas Elvis; The warden threw a party in the county jail, duduá, duduá…

Y cómo acabará su aguerrido lugarteniente Diosdado Cabello ¿Se le caerá el pelo? De momento llama a la movilización popular, escondido en alguna de sus madrigueras, probablemente buscando la ocasión para migrar hacia donde toleren a las ratas de su especie. Una actitud muy loable y épica por los cohone…

Y respecto al ruido periférico, unos a favor, otros en contra, indignados con unos aspectos de los acontecimientos mientras ignoran otros en base a sus sesgos ideológicos, hipocresía nivel dios, etc.

Esto va a ser la mar de entretenido, ni en las mejores series, va a ser una entrega de “Estado de conmoción”. Me voy a por palomitas y a repanchingarme en el sofale, que Francis está flamenco.